Бутафория чувств.

Боль

Зачем же пишите вы ей легенды?

Любя, коря и ненавидя,

Считая главным злом ее?

К чему романтизация?

К чему все оправдания?

Красивые, но лживые картинки?

Неужто страх Ваш столь силен,

Что за громадой стеклышек-стандартов,

Что так любовно создавали мы все тысячи веков,

Ей не сокрыться с головой,

Исчезнув навсегда из душ,

Страдающих смертельною болезнью той?

Неужто нам не отыскать

Лекарств, что б на корню,

Что б уничтожить, не оставив шанса этому червю?

Конечно, нет. Он

Сорт наркотиков,

Любимых, что в суть самУю бьют, являя истину...

Ее мы жаждем,

Молим мы о ней,

Стирая душу в кровь, но оттого лишь радостней

В конце пути нам получить

Запретный плод,

За соблюдение кровавых правил свод.

Ей множество имен когда-то дали

И сами мы не ожидали,

Как вдруг привяжемся, как мать к убогому, но своему.

Она бьет только нам подобных,

Рвет сердце на куски,

А оставляет после, обкраденные и сожженные мосты.

Ей чувства все подвластны,

Она, подобная словам, подковырнет

И вылезет все темное, и вытащит по капле деготь.

О ней легенды знаем мы,

Замазав все подтексты.

Но слишком много говорим, что б позабыть любимой боли сантименты...