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sous les fenêtres de 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐦𝐚𝐫𝐭𝐫𝐞, les lilas éclaboussaient le gris des rues de leurs couleurs flamboyantes. en allant du blanc de l'innocence, jusqu'aux teintes azures du ciel en passant par le violet des cœurs perdus et le rose de la vie. elles inondaient les sols de pierres d'ombres colorées. le vert des arbres s'y noyaient à chaque fois que leurs feuilles décidaient de s'y plonger. c'était ça, 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐦𝐚𝐫𝐭𝐫𝐞. c'était un bout de bonheur que cachait paris de nos pupilles. les artistes ne manquaient pas de venir, recherchant dans chaque coin de ruelle une quelconque inspiration qui inviterait leurs pinceaux à danser. ce qui était le cas de 𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒, qui lui, passait ses journées à peindre. sauf que son inspiration, ce n'était pas le paysage mais le corps ondulant de 𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄.
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𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 tes courbes me chantent des vers qui me font tourner la tête ta chair m'enivre à peine j'ose frôler la toile à peine te caresser du bout de mes pinceaux mes doigts émus tremblent à chaque contact de ton être je me sens indigne de toi
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 tu es bien silencieux aujourd'hui
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 je crois que je suis amoureux
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 amoureux ?
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 de l'art de ton corps qui danse sur cette toile les soleils qui s'embrasent dans ta peau l'animalité qui disparaît la nature, pure et douce, qui renaît l'art l'art l'art
s'arrête brusquement et pose son front contre la toile, désespéré
je ne veux pas retourner dehors pas dans le monde extérieur
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 quand est-ce que ton humanité s'est perdue ?
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 depuis que je les ai vus
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 (silence)
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 les hommes je les ai vus des animaux affamés ils dévoreraient ton corps s'il le voyait
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄, resserrant son peignoir en soie contre elle et toi ? tu ne le dévores pas déjà du regard ?
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒, sourit à l'entente de cette remarque. je suis aveuglée par ta beauté, jamais je n'ai eu l'occasion de le voir, ton corps.
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 resta silencieuse. il avait raison. elle relâcha ses doigts de son vêtement, le laissant glisser sur sa peau. il ne l'avait jamais vu. elle balaya des yeux la pièce, à chaque mur, à chaque espace vide, se tenait un tableau couleur chair. il n'y avait que des corps qui avaient l'habitude de la voir assise, là, sur ce canapé couleur olive. que des corps différents. des corps sans visages. des corps méconnaissables.
différents... pensa-t-elle.
différents... 𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 n'avait jamais eu d'autres modèles que 𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄. il voyait en elle ce que ses yeux lui cachaient.
le peintre, concentré, était toujours en guerre avec sa toile. des coups de pinceaux qui faisaient saigner sa vierge toile de milles couleurs. c'était un combat sans merci où il n'y avait aucun vainqueur, une bataille où la conscience tentait de prendre le dessus sur son instinct animal, une lutte entre la raison et le coeur qui a besoin de s'exprimer.
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 pourrais-tu... oui comme ça bouge pas relève la tête voilà
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄, se lève pour voir le résultat et contemple son reflet comment t'arrives à me reconnaître ?
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒, surpris et presque offusqué de sa réponse comment ça ? tu n'y arrives pas ? je t'ai peut-être mal dessinée... qu'est-ce que tu n'aimes pas ? les épaules trop-
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄, rit. elle se trouvait ridicule. aussi longtemps qu'elle le connaissait, elle n'avait jamais essayé de le comprendre. elle le laissait faire ce qu'il voulait de son corps. alors pourquoi, maintenant, elle essayait de comprendre ?
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄, se rhabillant. je vais au bistrot, tu veux quelque chose ?
le visage de 𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 se referma. hmm...
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 un café crème comme d'habitude ?
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒, nettoyant ses pinceaux. pourquoi t'obstines-tu à me rappeler ce temps qui n'existe plus ?
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 car il n'a jamais été mort dans mon cœur (puis en pointant les tableaux sur les murs) ni dans le tiens d'ailleurs
