la voie lactée fendait le ciel en deux. les cieux hurlaient douleur en crachant quelques étoiles. la Lune, pensive, n'y prêtait pas attention. aujourd'hui, elle savait. un drame allait se produire juste là, derrière les carreaux de cette fenêtre éclairée par une faible bougie. •
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un silence planait, pas comme un oiseau libre, non, comme un oiseau qui avait oublié comment voler. un silence qui éparpillait ses plumes ébènes un peu partout où l'oiseau, perdant son équilibre, se cognait, rendant l'atmosphère encore plus lourde. 𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 était assis, mais ne peignait pas. il ne s'en plaignait pas, il avait surtout faim. avant, il se rassasiait de peinture, maintenant s'affamait d'illusions. ses yeux rencontraient chaque corps pendus aux murs. qu'ils étaient beaux. il fut un temps où il aimait les peindre différents, avec des morphologies et des couleurs qui changeaient selon son humeur. parfois, même, il leur retirait un bras, un jour, c'était un sein, le lendemain il leur ajoutait un œil ou deux, peut-être trois tiens. il dessinait pour chaque âme abandonnée un corps où le monde voudrait bien d'eux, un corps où on les apprécierait à leur juste valeur. il ne pouvait pas les abandonner maintenant, ils se feraient sûrement dévorés par ces démons et pourtant...
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 tu es bien silencieux aujourd'hui
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 je crois que je suis
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 amoureux ?
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 non, malade
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 l'homme est parti
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 où ?
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 loin il ne reste plus que nous deux
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒, en désignant 𝐋𝐄𝐒 𝐂𝐎𝐑𝐏𝐒. nous tous tu veux dire
silence
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒, se leva et secoua la tête
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 non... je ne pense pas que je pourrais le faire
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 moi non plus je crois que nous sommes en train d'assister à notre propre mort
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 ce fut une belle vie passée à tes côtés
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 que dis-tu de la vivre ailleurs ? maintenant ce soir ? je ne veux garder que ton sourire en tête je ne veux pas être condamnée dans l'éternel à regarder tes larmes encrées sous mes paupières
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 ce soir... maintenant...
il se dirigea vers la fenêtre pour admirer 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐦𝐚𝐫𝐭𝐫𝐞 et ses étoiles. son cœur hurlait en lui qu'il ne voulait pas rompre avec la vie. 𝐂𝐨𝐞𝐮𝐫, ce marionnettiste qui contrôlait nos sentiments du bout de ses fils, voulait encore vivre ? mais alors... d'où venait son envie de rejoindre la voie lactée ?
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 c'est un peu dommage de finir comme ça, non ?
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 personne ne le remarquera personne ne pleurera notre mort tu le sais
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 et eux ?
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄, désignant la bougie de ses yeux. ils viennent avec nous.
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 se tourna vers elle. ses iris rétrécirent sous la surprise. la réalité venait juste de marquer au fer rouge sa prise de conscience sur son âme. après toutes ces années, 𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 l'avait enfin regardée. il n'était plus aveugle. le corps qui se tenait devant lui était humain.
peut-être qu'elle ressemblait à ça la fin ?
une fin où le peintre
se rendait compte
que son modèle
avait des sentiments.
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 depuis quand souffres-tu ?
𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄 depuis que tu as décidé de ne plus vivre
𝐂𝐇𝐀𝐑𝐋𝐄𝐒 soupira. il ne vivait plus, c'est vrai, mais il avait quand même cette peur de mourir. il se déplaça au centre de la pièce. sous le regard de 𝐋𝐀 𝐁𝐎𝐇𝐄̀𝐌𝐄, il tourna autour de lui-même, en prêtant attention à chaque tableau. il voulait que ces corps, qui avaient vécu avec lui, soient ses derniers souvenirs.
