Lors de nuits qui suivent celles particulières,
Il parvient jusqu'à sous mes draps,
Et taille mon ventre en arrondi.
C'est un artiste,
Dit un grand homme,
Ni de taille grossière,
Ni taillée,
Vêtu d'un tailleur.
Je devins mère au Sabbat,
Lors des orgies des dieux,
Et porte à l'aurore,
Le fœtus de mes horreurs,
Semblable à Pandore.
Je l'avorterai,
Lorsque je pousserai.
Mais ses charpentes, elles, resteront ;
Pour ne jamais oublier.
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🌊 Un Bleu, Un Suçon ( En Réécriture )
PuisiLe mot est cet objectif : une description. Lorsqu'on la réussie, l'on trouve encore à l'écriture, car l'on a à décrire ce qui décrit le mot à l'origine : une éternité de pensées, une éternité d'encre et de papiers : c'est ainsi que l'on mourra la Te...
