Là, soit elle sort, soit elle reste. Quand elle sort, c'est en claquant la porte, le visage dur comme de la pierre et le regard noir comme celui de son père.
Mais quand elle reste, c'est les larmes aux yeux et le sanglot à la voix.
« Oh, Castiel... »
Elle se rapproche, s'assoit sur ses genoux, caresse du bout du pouce le début d'hématome qui se forment là où le coin du livre l'a frappé.
« Castiel, Castiel, Castiel... »
Elle répète ce nom comme une litanie. Parce que, depuis qu'elle est gamine, c'est la seule prière qu'elle ait jamais été foutue de sortir.
Sa seule allégeance et sa seule allégresse.
Avec lui, elle finit toujours à genoux, grisée par la foi et le whisky, les mots pieux et autre chose à la bouche.
« Avec toi, j'ai tous les droits, ma chérie. »
