MES DOIGTS SE SONT CRISPÉS

CORAL

Je me mens à mordre des peaux et les miennes,

À faire gercer des lèvres déjà sèches.

Mon crâne épais commence à manger le dedans

Si lourd et pâle abreuvé de muqueuse,

Celle qui est déjà trop acide et aigrie,

Comme si tout ça n'était qu'un reflux de plus,

Dans le vide étonnant d'un espace trop ouvert

Et pourtant si fini. 

CORAL...

 Tu te noies.

  Dans tes doigts.

   Et tes mains.

    Dans la Lune si lourde.

     Rouge.

      Grumeleuse.

Ce n'est pas ton corps, ce n'est pas ton écho. Ce n'est qu'une mimique, une esquisse malhabile. Qui s'échappe de ces coquilles ectoplasmiques. I'm just sick of this shell. A shitty pale membre en dentelle qui s'effondre aussitôt sur elle même. Ce n'est pas ton reflet. Derrière toi, quelqu'un d'autre tire some fake plastic strings. An arlequin you hate while he sings.