Plus rien ne bouge. Plus rien ne respire. Le monde est devenu silencieux, immobile. Il me semble que le temps s’est arrêté. Comme si quelqu’un avait appuyé sur pause, et qu’à présent nous ne pouvons que regarder notre vie passer. Le vent continue de souffler dans les arbres, les premiers bourgeons éclosent sur les branches, mais nous ne pouvons que les regarder de loin. Tout est devenu lointain. Un monde flou qui se profile à l’horizon. Des formes sans signification. Je ne me souviens plus de rien. Pourquoi sommes-nous enfermés déjà ? Le monde d’avant ressemble à un fantôme. La réalité ne pénètre pas les murs de notre appartement et il me semble que je n’ai pas mis les pieds à l’école depuis cent ans. Les jours continuent de passer mais ils se ressemblent tous. Lundi, jeudi, vendredi, plus rien ne les différencie. Plus rien de surprenant, plus rien d’excitant. Les journées sont toutes les mêmes en confinement.
Il me semble qu’une brèche s’est ouverte entre deux dimensions. Deux vies se superposent. Ma vie normale, qui ne s’est pas interrompue. Et celle-ci. Certains jours, j’ai l’impression que les deux se déroulent en même temps. Deux mondes qui se reflètent. Comme à travers un miroir, j’observe mon ancienne vie depuis ma chambre. Je vois cette jeune lycéenne de terminale aller à l’école en vélo, faire du théâtre et voir ses amis. Et comme en miroir, je répète ces gestes : sport d’interieur, saynètes solitaires et appels vidéo.
Mes deux vies continuent simultanément, jusqu’à ce que la brèche s’ouvre à nouveau et que je puisse retourner dans la bonne dimension. Celle à laquelle mon cœur appartient. Celle dans laquelle aucun jour ne ressemble au lendemain.
Dites-moi, quand est-ce que le temps reprendra ?
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Deuxième petit texte, également écrit écrit pendant le confinement. Je poste ces textes là maintenant parce qu'ils auront beaucoup moins de sens après que tout cela sera fini ;)
D'autres thèmes arriveront par la suite
J'espère que vous aimerez !
~ Sally ♡
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Poésies
Poetry▪︎Regarde mon amour, le ciel est beau ce soir. Les nuages semblent vouloir nous parler. Leur forme... regarde, une plume ! Peut-être devrais-je écrire alors, peut-être est-ce cela que ce ciel orangé essaye de me dire si désespérément tous les soirs...
