Je vous vois bouger vos hanches. Je vous vois sourire. Je ne peux saisir la main que vous me tendez, je ne peux bouger mes hanches. Je n'y arrive pas. Il y a les regards autours de moi. Ils n'existent pas. Je les invente, je le sais. Mais je ne sais pas m'en empêcher. J'invente leurs yeux et ils sont tous posés sur moi. Je les sens, ils effleurent ma peau, scrutent chaque parcelles de mon être avec la plus grande précision. J'invente leurs bouches et elles sont prêtes à s'ouvrir, prêtes à me juger, à blâmer chaques erreurs, chaque imperfections.
Oui, je les invente, il n'y aucun regard autour de moi. Pourtant, j'ai peur. Et si mes hanches ne bougent pas comme il faut ? Si vos sourire se transforme en rire ? Ce rire qui se moque, qui juge et fait rougir de honte. Ce rire qui bousille l'égo et reste marqué dans mes souvenirs.
