Nᴏ ᴛɪᴍᴇ ᴛᴏ ᴅɪᴇ // Jaeden Martell

1. Memories.

Прошло одиннадцать дней с тех пор, как один родной человек покинул нас. Все это время в городе идет проливной дождь, мешающим людям передвигаться по улице пешком и наслаждаться красотами когда-то солнечного Бостона. А мне, на самом деле, все равно. Я совершенно не выхожу из квартиры, лишь нервно шатаюсь из угла в угол в непрекращающейся и пожирающей изнутри депрессии.

Наверное, мне будет сильно не хватать материнской любви, безграничной заботы и понимания, как женщина женщине. Может это и звучит эгоистично, но я действительно разбита. Мне будет не хватать тех чудесных завтраков с моей любимой арахисовой пастой и тостами, того чудесного сладкого парфюма, что окружал ее каждую секунду; будет не хватать ее жизнерадостных глаз, поддерживающих меня во всем. Мне будет не хватать ее.

Дождь беспощадно лил даже на похоронах, не желая давать спокойно попрощаться с дорогим для каждого человеком. Живые цветы на могиле сбило массивными каплями, приводя все вокруг в ужасный беспорядок и создавая хаос среди недовольных и убитых трауром родственников.

У меня остался один отец. Бабушек и дедушек, как я себя помню, у меня не было. Признаться, я даже и понятия не имею, как они выглядели. Господи, это просто огромнейшее упущение всей моей никчемной жизни. Слушать рассказы друзей про ароматные бабушкины пирожки и малиновое варенье - невыносимо. Или то, как кто-то в выходные ходит с дедушкой ловить рыбу, а потом успешно готовят ее вместе.

Наверное, нужно безоговорочно благодарить судьбу за то, что имеешь; но я потеряла все, что было мне дорого. Мне незачем ее благодарить.

Сегодня мы переезжаем. Папа считает, что Бостон слишком велик для нас двоих и хочет жить в месте поменьше. Выбор пал на Аллентаун - один из городов Пенсильвании. Он говорит, что там нам будет лучше, что начнется новая, счастливая жизнь. Но правда в том, что он и сам в это не верил.

— Это последний чемодан, пап. — я помогала ему загружать фуру с нашей мебелью и вещами, пока тот разбирался с бумагами на новый дом. Я не знаю, что твориться в папиной голове после смерти его жены, но что-то мне подсказывает, что он в отчаянии.

Мы были с ним в натянутых отношениях в том плане, что он буквально всем своим видом показывал свою незаинтересованность ко мне. То есть, он не был из тех отцов, кто ходит на каждые выступления своих детей, на каждые соревнования, чтобы элементарно поддержать. Он просто завтракает рано утром и уходит на работу, с таким же успехом приходит вечером домой, съедает ужин и ложится спать. Вот и вся его заинтересованность. Хорошо, если он хотя бы вечером поздоровается со мной, ведь бывает, в течении дня, мы даже не говорим друг другу и пары слов.