Ce n'est pas un étranger,
Quand j'ai rencontré son regard,
Une chose m'a piqué.
Est-ce son ombre qu'il fuit,
Ou bien cette notoriété ?
Moi, je sais que c'est lui.
Un soupire lui échappe,
Tel le baiser de la mort,
Il le sème et s'évade.
Il fend l'air à sa guise,
Disparaissant dans le vent,
Au gré de la brise.
La Mort approche,
Glissant telle une ombre,
Une main sur sa fauche.
Est-ce ce regard,
Sortie d'outre tombe,
Autrefois hagard ?
Il me contemple,
De ses yeux verts,
Par-delà ses disciples.
Revient à moi,
Change ce destin,
Qui aspire ma foi.
Jadis tu as péché,
Repenti toi,
Et viens me sauver.
Emmène moi loin,
Loin de cette faucheuse,
Et redevient humain.
Délivre mon âme,
Encore trop frais,
Convoitée par cette dame.
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Actes manqués
PoetryTous mes maux, mes regrets, mes échecs, mes secrets amoureux, étant enfouis sous mon épaisse couche de roche et retranscrits sur ces pages vierges et innocentes, qui bientôt, seront emplit de taches noires et indélébiles. Les souvenirs restent, les...
