Querido diario:
Amarlo era morir.
Era catastrófico, era asegurarse dolor, clavarase una estaca al pecho, donde las lágrimas eran constante visita en el mar de sus ojos, y los rastros que dejaba en sus mejillas ya eran algo común.
Amarlo era comprender que poco a poco, morirías, era tener consciencia de eso y aún así quedarte.
Pero cuánto masoquismo, qué demencia la mía!!
Conocer la propia razón de mi muerte, no encuentro palabras para describir mayor amor...
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Diario de una escritora💭
PoetryComo deben imaginarse, este libro fue sólo producto de mis emociones, de mis sentimientos, fruto de mi imaginación. Tampoco fui impulsada a escribirlo, simplemente escribo las cosas que no quiero callar. Este no es un diario personal, es un diario d...
