La terra grigia, arsa
come la gola assetata
in un tempo temperato.
Maturo ma psicotico che sembra fantasia.
Ci sono due vie o tre.
Una giusta, imparziale,
dove desiderare e sognare non è normale
ma di un quieto vivere andante.
Finito e mortale dove le anime sono tante di cui le ali costruite da un'unico montante.
C'è poi l'ardua scelta.
Dove la fatica rende colorata la grigia scia lasciata dalla pressione che la via imparziale pesa.
Piena di sogni e immortale, perché unica e innaturale,
alle volte immorale
che di buona o cattiva sorte sia la scia e da essa mai nulla, della vita, invano volerà via.
Infine il finale.
Dove il pensiero coincide in pieno con la psiche,
dove lo sforzo diventa poco a poco sempre meno, perché vero e reale si nota come il mondo appare
Ed ha un bisogno di vivere invano in una grigia via, dove anche il mattino desatura dal sole stesso;
Ciò non rimane che nominare una via alla vita.
Costruire qualcosa di nuovo, una porta da dove si uscirà di nuovo e ancora e così via mai colorerà l'emozione..
;
