The Paradox Suite

Bit Not Good

John Watson é um homem que se sente à vontade com paradoxos. Mas tudo isso foi longe o suficiente.

Sherlock o encontrou, pulando debaixo de um pedaço de metal corrugado, meio drogado, quase em coma, imundo, imóvel e com a pele branqueada. Já parecendo mais de três dias morto. Fazia apenas dois dias, no entanto, quando Sherlock encontrou a lata de metal certa. E seis horas depois, Donovan, em outro lugar, atirou no seqüestrador - por acaso, um ato que John percebeu, quando ele acordou, ter deixado Sherlock desacreditado.

Donovan não estava empolgada. Não que ele pudesse se lembrar. Ele teve um vislumbre dela da maca com rodas, e ela parecia muito quieta. Sorriu para ele. Revirou os olhos para as costas de Sherlock. John tentou devolvê-lo. Ele se perguntou se teria conseguido.

Foi tudo tão confuso. Ele estava preso lá há tanto tempo, e estava tão desidratado e tão fodidamente chapado que ficar acordado na escuridão parecia o único auto-tratamento médico viável. E ele fez isso, embora tivesse sido pior do que miserável. Com a fita adesiva sobre a boca, o frio e as dores semelhantes a lâminas cortando a dormência. Ele tinha feito isso, mas tinha sido quase impossível. Então eles foram imediatamente para o hospital - ou então John pensa, porque agora já estão saindo do hospital e Sherlock não deixa a enfermeira chegar perto da cadeira de rodas. Como se fosse um avião que ele estivesse pilotando, e todo mundo na terra fosse um sequestrador. John está começando a achar a idéia de pertencer a Sherlock um pouco perturbadora. Cativante, sim, é claro. Mas Sherlock apenas rebateu uma enfermeira perfeitamente agradável, como se ela pudesse ser uma vampira muito disfarçada, e isso leva o leva as gargalhadas . As pessoas devem gostar de enfermeiras. Elas trabalham duro e são incomodadas por cônjuges preocupados. Amigos. Colegas. Sociopatas.

Talvez tudo o que foi dito acima, ele pensa enquanto Sherlock o afasta a seis metros do caminho para não encontrar um único meio-fio.

Eles chegam em casa. John ainda se sente um pouco enjoado, não consegue evitar e, por isso, dirige os pés em direção ao sofá e Sherlock o ajuda, deixando-se guiar pelo homem que está entre seus braços.

Isso é por si só altamente enervante.

John Watson cai, respirando pesadamente. Fazer sexo com Sherlock é atualmente a última coisa na mente de John. Sua mente está no corpo, porque dói muito, e nas costas, que foram gravemente machucadas quando ele foi jogado no salto, e na vida dele, que parece ter mudado para suicida. Sherlock é indispensável para John, e John sabe disso. Isso nem é mais uma pergunta. Mas ele está começando a se considerar um acessório menor no panteão da ópera selvagem de Sherlock, o tipo de personagem que vive e morre e é lamentado por quatro medidas, se é que o faz. Não é que ele quer ir embora. É que ele pensa que provavelmente será arrebatado em breve. O que seria realmente uma pena, pois ele e Sherlock se dão muito bem como um bem sucedido incêndio criminoso.

"Não sei o que eu teria feito", diz em uma voz muito profunda.

Os olhos de John se abrem. Sherlock parece ter se sentado no tapete ao lado do sofá e apoiado a cabeça impossível de domar no estômago de John.

O detetive não parece estar respirando muito bem. Na verdade, ele parece quase exatamente como quando estava mentindo para o jovem garçom que estava dando uma pausa para fumar atrás do elegante restaurante de curry na semana passada, quando Sherlock estava fingindo que seu gato havia acabado de morrer e que precisava desesperadamente pedir emprestado o celular do homem. Havia lágrimas de verdade, esfregadas friamente minutos depois, o que sempre deixa John nervoso. Também há essa vez, ou talvez esteja prestes a existir. Só que isso não parece ser sobre um gato. Ou sobre um celular. Parece para John que é muito, muito pior. Talvez porque desta vez ele não esteja fingindo?

John instintivamente passa a mão no cabelo do amigo. Mas Sherlock não se curva como costuma fazer. Ele estremece.

Surpresa número um.

"Como ele ousa tocar em você. Drogar você, deixar você no escuro, calado. Como ele ousa roubar você de mim. Eu teria afogado aquele filho da puta como um saco de merda", ele diz ferozmente.

Não é surpreendente.

"Isto é, supondo que eu tenha vivido, mas acho que não. Não acho que as pessoas possam se sentir assim e sobreviver a isso. Eu só tinha um pouco disso, você estava vivo, mas você não deveria me deixar. Você não deveria me deixar, nunca, e você o fez. Não foi sua culpa. Mas eu não podia suportar."

Surpresa número dois.

"Está tudo acabado, você não pode ver isso? Nós poderíamos dançar em volta disso para sempre, mas o ponto é que você é como - como a porra de um marcapasso, e se alguém olhar para você no futuro, eu vou machucá-los. "

Não é surpreendente.

"Não é bom", John sussurra, passando os dedos por entre os seus cabelos.

"Não?"

"Não."

"O que seria melhor?"

Surpresa número três.

John se pergunta se ele é o louco agora, ou Sherlock é. Um ou outro perdeu completamente o contato com sua versão especial da realidade.

"Não sei. Que tal você me amar?"

A cabeça apoiada no seu tronco treme e vai para trás enfaticamente.

"Certo. Ok. Por que não?"

"Porque essa não é uma informação nova."

"Bem", John tosse, deixando isso para lá. "Tudo bem, então. Eu te amo. Como se sente sobre isso?"

A boca de Sherlock torce como se John apenas o atingisse naquelas maçãs do rosto delicadamente anormais, e ele torce o rosto na camisa de algodão fina de John. Por um tempo, mais do que John jamais teria esperado, ele parece simplesmente usá-lo como uma ferramenta contra a hiperventilação. Mas então ele está beijando a barriga de John através do tecido. Pouco depois, depois que isso acontece, antes que a camisa seja levantada e o zíper de John caia, seu estômago esguio está molhado de saliva e há mãos nas suas coxas, e nada disso é surpreendente. Mas o que aconteceu antes era ... monstros marinhos e dragões sobrevoando Londres, palha virando ouro e carros voadores.

Oh, Cristo, John pensa quando entra na boca de Sherlock, sem ter se interessado nem um pouco por algo assim segundos antes.

Surpreendente.

Não. Ele repensa o assunto.

Não surpreende nem um pouco.