The Paradox Suite

Breathing is Tedious

⚠️ #choking #airplay

John Watson é um homem que se sente à vontade com paradoxos. Mas alguns são mais fáceis de lidar do que outros.

Por exemplo, é logo após um caso francamente angustiante durante o qual ele e Sherlock foram quase mortos por meio do tipo de gás venenoso que os soldados acordaram gritando sobre.

Seus cabelos ainda cheiram um pouco a soda cáustica, embora tenha lavado-o pelo menos três vezes cada um e ter guardado suas roupas e esfregado a pele um do outro até ter ficado rosa, Sherlock mais rosa do que John jamais viu, e agora eles estão nus na cama de John e Sherlock está em cima dele, erguido nos cotovelos, sorrindo o sorriso genuíno, mas ofuscante, dos totalmente rachados.

"Dia fantástico, não foi? Não sei se consigo me lembrar de um melhor."

E não, não foi fantástico. Na verdade não. Não exatamente. Não para o que aconteceu com os três travestis mortos e dele ser trancado em uma câmara de gás improvisada, e Lestrade que pareceu tão horrorizado até mesmo para um policial endurecido. Não quando o terror de respirar mais um pouco era considerado e lembrado com precisão - o suor frio e o pânico cada vez maior tornando cada membro de John perfeitamente calmo e quieto.
Ele não tem certeza por que isso acontece com ele, na verdade. E não é exatamente agradável, se transformar em uma máquina de sobrevivência. Ele leva horas para se sentir assustado com qualquer coisa depois. Sentir-se humano e não esse aparato respiratório desapegado. Mas, novamente, o dia tinha passado afinal de contas com Sherlock, e o senhor sabe que não tinha sido chato.

"Pelos seus padrões, sim."

"O que você preferiria que fôssemos no cinema, ficado em coma?"

"Não, apenas. Gosto de respirar um pouco mais em um dia, eu mesmo. Menos prender a respiração até que você esteja prestes a desmaiar em momentos, agachado contra a fresta de uma porta. Menos desses."

Sherlock apenas amplia o sorriso, o que na verdade não deveria ser possível. Os lábios de ninguém são assim, John pensa. São pequenos milagres.

"Fico feliz em ver que você está satisfeito, no entanto."

John sorri lentamente de volta. E ele descobre que ele está falando sério.

"Respirar", respira Sherlock, "é tedioso."

E ele coloca uma mão branca sobre o pescoço de John. Ele pressiona um pouco, tanto que o fluxo de ar é restrito. Audível. Ele faz isso tão meticulosamente que John se pergunta por um momento se ele está prestes a ser assassinado.
Isso não faria sentido, porém, porque Sherlock teve seu quinhão de caos e destruição durante o dia. Estar trancado em uma pequena sala com veneno bombeando para dentro dele deve segurá-lo por...oh, dez horas pelo menos. Talvez até durante o jantar na noite seguinte. E então Sherlock alcança entre as pernas e agarra os dois ao mesmo tempo na outra mão, levantando um pouco os quadris para o lado para que seu peso esbelto fique equilibrado, recostando-se, e agora John ainda não consegue respirar, exceto isso. Nada importa mais. Sherlock está puxando constantemente, e ele aperta mais a garganta e os galos, e John supõe que, de todas as maneiras de morrer no mundo, essa não é ruim.

Não, Deus não, ele pensa, e então, ele quer que eu lute contra isso?

Mas Sherlock faz um som como um suspiro contente e aperta todos os dez dedos, e seus cachos caem na direção do rosto de John, e não.

Ninguém, exceto John, confia inteiramente nele. Então, desta vez, ele ainda o quer.

Agora, os lábios de Sherlock estão contra os de John, e ele ainda não o está beijando. Em vez disso, ele está sentindo com a boca como John não está respirando livremente, a maneira como está aspirando o ar em pequenos gotejamentos, e esse provavelmente é o espelho oposto a um beijo quando você pensa racionalmente sobre isso, pensa John. Um anti-beijo, que não deve excitá-lo, mas ele está vendo adoráveis ​​explosões de estrelas por trás de suas pálpebras. A própria respiração de Sherlock é quente, desimpedida. Acariciando os lábios de John enquanto ele luta com a falta de oxigênio. As coisas estão ficando tão pálidas quanto a pele de Sherlock estava há quatro horas, tão brancas quanto os pensamentos, e depois pretas como os cabelos, e é glorioso, perfeito, nunca deve parar, isso tudo feito por ele, essa sensação de sua vida inteira sendo realizada na palma de alguém. E não apenas a palma de qualquer um.

Parece tão seguro ser tão perigoso - quando ele abandona completamente o controle, nada pode ser culpa de John.

Está piorando e melhorando a cada instante. Seu sangue bate forte nos ouvidos, no rosto e na virilha, sem espaço suficiente, muita pressão e rápido demais. John acha que pode realmente desmaiar por um momento, mas, assim que cai, Sherlock respira fundo pelos pulmões do próprio detetive. Como se fosse boca a boca debaixo d'água. Como se estivessem se afogando.

Provavelmente estamos, para ser justo, pensa John, segurando os lençóis nos punhos porque ele não pode se conter.

Quando acaba segundos depois, é mais como a morte do que deveria ser. E também exatamente como ser ressuscitado dentre os mortos em uma labareda de glória. Nada disso foi chocante, no entanto. Nem um pouco. Afinal, Sherlock é totalmente louco.

A surpresa vem depois novamente, nesta ocasião. Sherlock limpa-os, e John recupera o fôlego, e quando Sherlock volta para a cama como uma nova criatura deslumbrante recém-saida do canal Nature, todos os membros e articulações e ângulos lindos, ele coloca a palma da mão no rosto de John e beija um dos dois. as pálpebras dele. Antes de cair dramaticamente, de costas para o peito de John, apagando a luz e deliberadamente enrolando o braço de John em volta do tronco com os dedos entrelaçados.

"As pessoas não são assim", diz John carinhosamente no cabelo felpudo de Sherlock.

"Eles não são?" Entediado. Uma pausa. "Espere, como o quê?" Não está mais entediado: intrigado.

"As pessoas que o sufocam sem perguntar geralmente não usam seu braço como fonte de calor."

"Não é uma fonte de calor", diz uma voz abafada e levemente petulante. "Eu quero você mais perto."

John se sente satisfeito. Sherlock ajusta uma perna para que se encaixe ainda mais. John está confuso. Paradoxos são ok para ele, há anos. Mas ele parece não conseguir deixar de ser surpreendido continuamente.

"Eu quis dizer que geralmente as pessoas ficam longe dos parceiros que querem sufocá-los."

"Eles ficam?"

"Sim. Por princípio."

Sherlock apenas puxa a ponta de um dos dedos de John entre os lábios, a menor e mais casta carícia concebível.

"Não vejo o que um tem a ver com o outro."

John pensa sobre isso, inspirando e expirando pelos cabelos que ainda mostram traços de guerra química. Ele ama isso. Não posso deixar de amar isso.

Mais provavelmente, ele o ama, John se corrige.

"Você realmente não sabe?"

"Cale a boca", diz o amigo, contente, passando os dedos suavemente e lentamente pelo pulso de John.