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Gosto de escrever,
Deitado no tapete da sala-de-estar,
Com o caderno pousado no chão.
Do silêncio do vazio dos cômodos, Dos sussurros leves dos ventos, Me vem os estros.
Contudo, é do calor abrasador dos sentimentos Guardados no fundo do peito, Dos prazeres simplórios da vida, Que me vem essa paixão, Muitas vezes, incontida Por escrever.
A poeira nas mobilhas antigas, O crepúsculo e a luz do amanhecer, O olhar curioso e o coração intuitivo, A força que faz chover, A vontade de ler um livro, As cantigas que fazem adormecer.
As lembranças dos tempos antigos, Os momentos eternizados nas fotografias, O Amor, A família.
No tapete da sala-de-estar vazia, Os ventos me trazem as palavras certas Para escrever uma bela poesia.
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