Contos de um Hobbit Descontente

Capítulo III - Dwalin

Dwalin apreciava as pinturas muito mais do que um anão comum.

Desde que ele era pequeno, os padrões intricados, a precisão exata e as cores variadas de uma boa tinta sempre o fascinaram. O pai e a mãe de Dwalin possuíam as pinturas padrão de qualquer bom Barba Longa que vale seu sal em batalha ou atrás da forja, mas nenhum deles estava particularmente interessado nos padrões mais elaborados que Dwalin vira muitos guerreiros ou guardas esportivos no coração da montanha solitária. Assim, quando ele alcançou a idade e esteve em uma boa batalha ou vinte, Dwalin foi para o melhor tinteiro de Erebor para um tratamento de pele muito necessário e muita arte corporal.

Ou teria, se um certo lagarto cuspidor de fogo não tivesse decidido ter um orgasmo alimentado por ouro e jóias sobre o maldito tesouro de Thrór. A fera imunda provavelmente também havia deixado sêmen junto com todas aquelas enormes pilhas de merda no tesouro. E Thorin mergulhou direto no material quando eles chegaram na montanha. Ele agradece a Mahâl pelo pequeno hobbit exigente, ou então seu ilustre rei provavelmente ainda estaria nadando no tesouro como um peixe peludo de aparência questionável.

"O que essa diz?"

Eis que o pequenino o encontrara novamente. Sério, os hobbits devem ter algum super poder de cão de caça ou warg neles para poder localizar anões ativamente escondidos tão facilmente em uma cidade lotada. Não que Dwalin estivesse escondido, é claro. O capitão da Guarda Real não precisava se esconder de um pirralho de dois pés de altura, cabelos encaracolados e dentes frouxos, que gostava de seguir um certo guarda até o banheiro para cutucar suas pinturas e piercings e fazer uma tonelada de perguntas sobre cada um deles.

Honestamente, o garoto era como uma sanguessuga, exceto que você não podia arrancar essa e jogá-la na fogueira. O rei anão tinha o hábito de cortar os dedos de qualquer um que olhasse para o pequeno hobbit da maneira errada. E talvez Dwalin tivesse adotado uma língua ou sete por ofensas semelhantes, mas quem era ele para ignorar as palavras sujas de traidores imundos, podres e apunhaladores de seu rei?

"Nenhum deles diz uma coisa sozinha", retrucou Dwalin, fechando os dedos em punhos e alinhando todas as suas tintas de runas para que o garoto intrometido visse mais claramente. "Quando reunidos assim, eles dizem: Baruk Khazâd! Khazâd ai-mênu! Uma tradução próxima, significa: Machados dos Anões! Os Anões estão sobre você! É o grito de guerra do nosso povo."

"Por que você as fez?"

"Para homenagear meus parentes que caíram em batalha", disse Dwalin. Ele tecia facilmente entre a multidão de anões que entupiam as calçadas centrais, xingando internamente na hora do almoço. "Por que você está me seguindo?"

"Você disse ao tio Balin que estaria recebendo uma nova tinta hoje."

As sobrancelhas de Dwalin se ergueram em sua linha do cabelo. "E como, em nome de Durin, você descobriu isso? Estávamos no meu escritório quando contei isso a ele."

Frodo sorriu inocentemente para ele. "É um segredo."

"Ha! Eu aposto que sim."

Sabendo que não podia deixar o garotinho sozinho em uma multidão de estranhos, Dwalin se abaixou e arrancou Frodo antes que um anão adulto pudesse atropelar o patife insignificante. Ele tinha uma consulta com seu tinteiro favorito, então Frodo teria uma visão mais detalhada do processo de tinta vários anos antes do que Bilbo havia planejado. Dwalin suspirou, silenciosamente lamentando a inevitável perda de cupcakes de abóbora por esse ato de blasfêmia. Os hobbits podem ser criaturas muito cruéis quando pensam nisso.

"É um acessório interessante que você tem aí, Dwalin", disse o pintor com um sorriso. "Você tem certeza de que a mãe dele não ficará frenética quando sua ausência for notada?"

"Cuidado com a língua, Ragin", rosnou o guarda. Ele cuidadosamente baixou Frodo dos ombros e colocou o menino em um banco próximo. "Fique aqui, fique quieto e apenas observe. Entendido?"

Frodo assentiu com um sorriso feliz.

"Acredite ou não, eu estava realmente me referindo à princesa como a mãe, não o consorte", afirmou o anão de aparência grosseira enquanto preparava seus instrumentos e frascos de tinta. "Ela praticamente destruiu o mercado no mês passado, procurando o halfling e seus amiguinhos por lá".

"Você será capaz de fazer isso?" perguntou Dwalin enquanto se despia. "A metade inferior é complicada."

Ragin bufou, puxando a manga para mostrar uma de suas muitas pinturas. "Claro que eu posso. Que tipo de porra de tinteiro você acha que eu sou?"

"Alguém que deveria prestar atenção na língua na frente do garoto", alertou Dwalin enquanto se deitava em uma mesa comprida. "Todo preto. Eu não quero nenhuma dessas cores maricas que você tem dado aos homens em Dale, entendeu?"

"Eu não sonharia com isso."

"Bom, porque você perderia alguns dedos se o fizesse. Agora, tenho trabalho hoje à noite, então vamos começar."

"Duas horas hoje, mais duas horas na próxima semana. Isso é bom?"

"Bom."

O processo foi tão doloroso como sempre, mas Dwalin não se importava com a picada e havia se acostumado há muito tempo com a sensação de perfuração de osso em sua pele. Uma grande quantidade de sangue sempre esteve envolvida em pinturas de anões, então Dwalin havia sinalizado para Frodo vir até ele quando os primeiros rivulentes começaram a aparecer na parte inferior das costas. O garotinho não perdeu um momento, correndo para ficar ao lado da cabeça de Dwalin quando Ragin começou a se mover sobre sua espinha. Embora Dwalin não estremecesse durante todo o processo, ele conversou com Frodo e explicou cada instrumento e parte do processo de tinta, não querendo que o garoto tivesse conceitos errados sobre a prática complexa.

"Você deveria sangrar tanto?" perguntou Frodo, sua voz cheia de preocupação pelo anão guerreiro. "Parece que realmente, realmente dói."

"Dói, especialmente ao longo da coluna", disse Dwalin. "Mas eu estou acostumado a sentir muita dor e tintas nem sequer são registradas na metade do meu gráfico de dor. Ei, olhe para mim, não para o sangue."

O resto da sessão foi passado com Dwalin e Ragin explicando vários tipos diferentes de tintas e seus significados para Frodo, este último apelando para o intelectual que se escondia dentro do minúsculo corpo da criatura. Apesar do que todos os outros membros da Companhia possam pensar, Dwalin realmente concordou com Bilbo sobre não querer que Frodo recebesse qualquer tinta ou piercing à medida que crescia. Algo sobre a idéia simplesmente não se encaixou bem com Dwalin, provavelmente por causa da personalidade naturalmente inocente do garoto e da natureza hobbit.

"O que elas dizem?" perguntou Frodo quando o tinteiro estava finalmente pronto. "Todos elas."

"Eles são os nomes rúnicos de cada membro da Companhia", disse Dwalin, apontando para cada uma das runas e dizendo o nome do anão que representava. "E esses mais novos aqui sã-"

"É meu nome!" gritou Frodo depois que Ragin finalmente limpou todo o sangue. "E esse também é o nome do tio Bilbo. Você colocou nossos nomes em você."

"Você aprova?"

Frodo deu a ele um sorriso enorme, com os dentes abertos. "Uh huh. Parece realmente bonito. Como a caligrafia chique da tia Amaranth."

"É bom ouvir isso. Agora, vamos, está quase na hora do jantar."

Se ameaças à vida e à língua eram necessárias para manter a boca de um certo tinteiro calada sobre a escolha particular de palavras de Frodo, elas eram um mal necessário para a soberba obra de arte que agora decorava a região lombar de Dwalin. A falta de cupcakes de abóbora foi uma perda muito triste.