рядом

7

Стены сужаются. Они давят так, что хочется разломать их к чёрту. Чтобы не было здесь больше ничего. Чтобы был только воздух, которого с каждой секундой будто становится всё меньше и меньше, что заставляет меня судорожно его проглатывать, уже надеясь даже, чтобы это был не последний раз.

В голове пульсируют последние услышанные слова.
Он возвращается двадцать седьмого...

Он возвращается...

Он...

Пятница, двадцать седьмое апреля - ровно через неделю.

Отчима зовут Грегори. Это имя давно вызывает у меня отвращение и внутреннюю панику.
Чужая боль для него - это что-то вроде наркотика. Ой настоящий чёртов садист, каких ещё нужно умудриться встретить. А может просто моя участь в жизни, это постоянно терпеть какую либо боль.

Мне представляется, как его мускулистые руки сжимают мою шею, сильнее и сильнее вдавливая меня в кровать; то ощущение, будто из меня сейчас выйдут вместе с кашлем все внутренние ограны, пока я, скатившись стене на пол, пытаюсь скомпенсировать недостаток кислорода в организме после очередной его попытки придушить меня; та боль, когда он ударил меня головой об дверной косяк, крепко неожиданно вцепившись мне в волосы; как он ломает мне пальцы одной рукой, другой с огромной силой прижимая к себе и зажав мне рот вафельным полотенцем.

Эта боль... Вся эта боль возвращается в тело со всеми воспоминаниями, тонким лезвием вырезающими у меня на коже комиксы всех тех сцен, что мне удалось пережить, находясь с этим человеком в одной квартире.

Обиженные жизнью люди любят насилие. От него хорошо на душе... Оно... Доставляет удовольствие...

Стук в комнату выводит меня из этого состояния. И вмиг будто бы ничего не было, осталась только частая отдышка, как после бега, и совсем слегка трясущиеся руки.

- Что? - через минуту мой голос разносится по каждому квадратному миллиметру комнаты. Ненароком сжимаю ткань ветровки, которую не снял при входе домой, и для себя зачем-то подмечаю, что даже через два слоя ткани чувствуется, какие у меня острые локти.

А наряду с этим в голову приходит мысль о том, что странно так быстро переключаться с темы на тему, даже у себя в голове.

Настолько надо запутаться в себе, что уже даже не понимать, что со мной такое...

- Что происходит, объясни мне? - мама чуть приоткрыла дверь, мне видно эту щель, но ей меня через неё не видно. Ну и отлично, даже вставать не приходится.