The North Remembers ✔

7 - Sansa

Jon Snow est mort.

C'était la première chose qu'elle avait entendu lorsqu'elle s'était levé ce matin. Au début, elle avait cru que c'était une farce. Ou une fausse nouvelle, comme une rumeur qui circulait entre les peuples qui était factice. Mais la lettre écrite par Tormund lui-même, prouvait le contraire.

Avant même qu'une seule larme ne puisse couler, on lui annonça que l'armée de Daenerys était arrivée et qu'elle s'était posée un peu plus loin, dans les plaines des alentours de Winterfell. Son oncle, lui, était arrivé quelques jours auparavant avec son armée.

Depuis lors, Sansa n'était pas sortie de ses appartements. Pourtant, elle devait aujourd'hui prendre contact avec les officiers d'armée, rassembler le conseil de guerre pour ordonner ses légions et mettre au point les attaques et les défenses du château. Elle devait aussi se rendre aux réserves et discuter avec les intendants. Elle devait faire tellement de choses.

Mais elle n'en avait pas le courage.

Pas après ce qu'elle venait d'apprendre.

Elle n'avait pas vu Arya non plus. Elle avait dû l'apprendre elle aussi.

La pièce était froide mais la jeune reine n'en avait cure. Le froid la soulageait, lui rappelait où elle était et qui elle était. Des objets étaient au sol, certains cassés. Elle ne se souvenait pas comment c'était arrivé. Elle se rappelait juste qu'elle avait hurlé. Peut-être, après tout, avait-elle tout renversé. Ou peut-être pas. Elle n'en savait rien. Elle ne savait plus.

De la fenêtre, elle apercevait la petite cour. Chaque jour, des personnes différentes y étaient présentes : des servantes qui passaient, des seaux d'eau chaudes à la main, des gamins et des poules qui traversaient, des septons qui discutaient, des jeunes garçons qui se couraient après, une épée de bois à la main, riant à grand cœur. Cela faisait longtemps qu'elle n'avait pas ri. Elle se demanda si elle le pouvait encore.

La porte s'ouvrit dans un faible grincement perceptible. Le Grand Mestre entra et son regard parcourut la pièce. En effet, il y avait de quoi s'interroger. Des bris de verre jonchaient le sol, les tapisseries déchirées, le bureau, vide. Ses plumes, ses papiers, son encre, renversés sur le tapis. Mais il n'était pas là pour faire l'inventaire de la chambre, et le regard qu'elle lui imposa lorsqu'il s'apprêta à parler le lui montra.

-J'ai un message à faire passer, annonça-t-elle, la voix brisée. Ce devait-être parce qu'elle avait hurlé.

-Pour quelle destination, Votre Grâce ?

-Le Mur. Le papier est à côté de vous, sur le rebord de la cheminée. N'en parlez à personne. Je veux que cela reste entre nous.

-Bien Votre Majesté.

Il s'empara délicatement du papier et l'enroula dans ses mains frêles et vieillies.

-Puis-je faire autre chose pour Sa Majesté ?

Un silence prit place. Son regard inquiet la fixait et le mal-être s'empara d'elle. Elle voulait que personne ne la sache dans cet état. Que personne ne dise qu'elle avait été faible. Pas dans ce moment-là. Pas avant la guerre.

-Ce que vous avez vu ici n'en sort pas.

-Bien sûr, Votre Grâce.

Il fit une profonde révérence et elle crut un moment que son corps allait se briser avant qu'il ne se redresse et parte, refermant lentement la porte derrière lui. Elle aurait voulu lui demander où était Arya, comment elle allait, si les troupes de Daenerys étaient nombreuses, si il y avait assez de place pour abriter tous les hommes du Conflans, mais elle n'en avait pas le cœur. Son esprit restait épars, ne songeant qu'au passé, revenant parfois au présent lorsqu'un bruit se manifestait trop fort. Le jour passa rapidement. Elle était restée prostrée au bord de sa fenêtre, observant le ciel. Qu'il y avait-il à observer ? Rien. Mais peut-être avait-elle besoin de ce rien pour pouvoir continuer. Elle se demanda quelle fut la dernière pensée de Jon avant que son corps ne s'écrase au sol. Pensait-il à Daenerys et au sort qu'elle lui réserverait si elle le rencontrait ? Ou pensait-il à Arya, aux souvenirs du bon vieux temps, lorsqu'elle n'était encore que la pleurnicheuse qui ne pensait qu'à être reine, lui le bâtard de Winterfell et leur sœur une petite fille désobéissante qui voulait devenir chevalier. Elle avait l'impression qu'il s'était écoulé des décennies depuis ce temps-là.