Белый плен

11. Весна

Ночь закруглялась, и луна, освещавшая пространство, становилась бледнее и уходила на заслуженный отдых. Волк добежал до возвышения, с которого уже были видны огни человеческого поселения, он опустил взгляд и проследил за удаляющейся вниз по склону к деревне девушкой на этой громкой машине. Волчье сердце сжалось от потери и тоски. Заскулив, он повёл носом, втягивая остатки её запаха, постепенно исчезающего, становящегося эфемерным, призрачным и вовсе испарившимся. Сердце в груди ныло и тосковало, болело, горело огнём и не сгорало, а мучило — горело и мучило, сводя с ума. Не вырвать, не избавиться, лишь терпеть и ждать, ждать и терпеть, хотя так невыносимо, словно неведомая сила раздирала на куски. Голова гудела, в ушах стоял звон, а ещё отголоски её голоса:

… Ненавижу тебя…       

Он сам себя ненавидел. Так правильно. Но что же он наделал?! Неужели, действительно, его теперь ненавидит? Неужели правду сказала? Как же так? Отчего всё вышло так, как вышло? Где он свернул не туда? Возможно ли было всё проиграть по-другому? Так, что и он, и она были бы счастливы в разных мирах друг без друга? Если бы они встретились, провели время, и пришлось расставаться, но не было бы боли. Возможен ли был такой исход? Наверное, возможен, но до того момента, как они почувствовали друг к другу что-то.       

Волк бежал, мимо проносились деревья, пустоши, мёрзлые реки и стылые горы. Всё находилось в забытье, в зимнем сне.       

Когда же эта проклятая зима кончится, и станет легче?!       

Волк не понял, как оказался возле домика. Лапы сами туда принесли. Там ещё остались следы. Её. Волк, заскулив, сел и, склонив голову, рассматривал домишко, вспоминая всё, что случилось с ним и с ней. Неужели реальность? Может, это был просто сон? Может, ничего этого не было, а он сейчас спит, где-нибудь глубоко в зимнем лесу и видит странное, затянувшееся видение. Он встряхнул головой и начал обращаться.       

Вошёл в дом. Внутри по-прежнему было тепло. Огонь в печи потух, но угли всё тлели. А ещё запах. Её запах пропитал там всё. Словно из зимы через волшебную дверь волк вошёл в весну. Молодую, красивую, сильную, дерзкую, мягкую.       

Николь.       

Его весну звали Николь.       

Волк подошёл к столу и провёл ладонью по поверхности. Там был её запах. Он обернулся и посмотрел на умывальник. Там тоже был её запах. Конечно, уже не такой явный, но он всё ещё витал в воздухе. Вальф подошёл к кровати, сел. Провёл рукой по старому матрасу, заправленному тонким пледом. Нашёл несколько длинных волос девушки, рассмотрел. Лёг. Втянул носом воздух, отделяя её запах от всех остальных. Уткнулся лицом в плед и вдыхал. Зажмурился и зарычал. Злоба просыпалась. Злоба от боли и невосполнимой потери. Всё не так! Здесь теперь всё не так! Её нет, и это не так, как должно быть! Она должна была остаться! Должна была понять, что он врал! Глядя ей в глаза, врал! Почему она не поняла? Почему не раскусила его? Почему поверила ему, ведь он врал ей!