Immobilisé dans le temps, enroulé dans les vents contraires et tournoyants des choses de l'abandon,
La pleine conscience se donne et s'éperonne à tous ce qui chantonne des airs de contemplation,
Un souffle chaud aux échos ardents s'insuffle dans toute la hauteur de mes lenteurs,
Une soif insatiable assèche le puit des pluies de mes larmes,
Chaque songe devient poussière,
Les grains du brasier,
Impatience.
YOU ARE READING
Au seuil d'un recueil.
PoésieLa peur de m'exposer s'expose ici, où je ne suis personne, autrement que celui qui écrit. Torrides *
