The Graveyard

"CAPITULO X"

"Mi Señor..." Voldemort giró, los ojos rojos se estrecharon en el lugar donde Abraxas Malfoy estaba parado, las manos temblaban ligeramente a sus lados. "Fenrir Greyback... ha sido asesinado."

La rabia hervía por sus venas.

¡Acaba de convencer a ese idiota de que se ponga de su lado! ¿Quién se atrevería...?

Sus pensamientos tartamudeaba un poco, teniendo la sospecha de que sabía exactamente quién haría algo así. "Su hijo. ¿Tiene recuerdos para mí?"

Abraxas se puso tieso, pero entregó el frasco de líquido brillante. "Como usted lo pidió. La semana de los movimientos del chico Peverell". El tono tenía un aire de algo que no le gustaba, el hombre dando un paso adelante incluso después de haber obtenido los recuerdos. "¿Permiso para hablar libremente, mi señor?"

"Continúe". Voldemort ya se estaba moviendo hacia su pensadero.

El hombre se aclaró la garganta. "Tú... tú no estás bien". Se congeló y el hombre se apresuró a cubrir el error. "Quiero decir, no estás actuando como lo hiciste, obsesionándote con esto..."

"Crucio". En unos momentos el hombre al que consideraba un amigo cercano se puso tenso, cayendo de rodillas mientras temblaba con el fuego del dolor que corría por sus venas. Soltando la maldición, vertió los recuerdos en el pensadero "Deja a Abraxas, y no vuelvas hasta que hayas pensado profundamente en cómo vas a hablar con tu Señor."

Abraxas se levantó y salió corriendo tan rápido como su cuerpo se lo permitió, pero estaba demasiado distraído con los recuerdos.

Así que... un vidente.

Eso explicaría el conocimiento, pero el hecho de que el chico tuviera el corazón atado y aún así tuviera un gran respiro en su magia le molestaba muchísimo. Eso y la absoluta verdad detrás de las palabras que los hermanos habían dicho. No sólo sabían que había enviado a los hijos de su Mortífago a hacerse amigos suyos, sino que habían aceptado porque se sentían solos.

Significaba que todos estos recuerdos eran inútiles, ya que podrían haber sido escenificados, y él estaba a punto de salir de la pensativa...

"Oh, oops, ya sabes lo desordenado que puede llegar a ser un labio partido a veces." El chico Peverell sonrió a la mesa, recogiendo la sangre antes de darle una mirada de diversión oscura y velada antes de lamerla.

Voldemort conocía esa mirada.

La había visto en las caras de sus seguidores suficientes veces como para reconocerla.

Sed de sangre.

Este chico había matado al Hombre Lobo Alfa, y todo lo que tenía para mostrar era diversión oscura y sangre en sus labios y barbilla.

No, rasguñe eso... no había ninguna herida en los labios rosados del chico. Eso significaba... que la sangre de los labios rosas no era suya.

El temperamento se encendió por una razón que no pudo precisar, se sacó a sí mismo de los recuerdos, paseando por los suelos de baldosas.

¿Cómo se atreve el chico...?

Pero hizo una pausa. No podía decir si estaba más molesto por la muerte del Espalda Gris, o por el hecho de que el chico de ojos verdes había sido tan arrogante con el hombre lobo antes de matarlo, y eso lo enojó más.

Tal vez Abraxas tenía razón... Se le estaba yendo la cabeza, pero no se preocupe, sabía el mejor método para sacar esta obsesión particular de su camino.

Harrison Peverell tenía que morir.

Por su mano.

Un honor, en realidad.