Бессмысленно ждать,
Что солнце взойдёт,
Пронзая сознание своими лучами.
Бессмысленно знать,
К чему приведёт
Слепая надежда своими словами.
Бессмысленно гнать
Осколки времён,
Сквозь пальцы песчинками их пропуская.
Бессмысленно врать,
Что ты угнетён,
Знакомые фразы опять повторяя.
Бессмысленно лгать
И вновь представлять,
Какие бы в будущем мы с тобой стали.
Бессмысленно стать
Другим и сказать:
"Тебя никогда они не понимали".
Бессмысленно сжать
Пустую ладонь,
Стремиться разжечь финальный огонь.
Бессмысленно верить,
Что солнечным днём
Останемся вместе, только вдвоём.
Бессмысленно вновь повторять и писать,
Всё то, что никто не должен узнать.
Прошу же ответь, каковы мои мысли?
Они не пусты, хотя мало здесь смысла.
За ними истории, боли и страхи,
Они, словно серые глупые птахи,
Пытаются вырваться, вырасти, значить,
Точнее, лететь, быть свободными; раньше
Ты к разуму, верно, относился скептично,
В поэзии - чувства, звучит ведь логично!
Однако теперь, потеряв смысл строчки,
Какое ты видишь значение точки?
Бессмысленный текст, бессмысленный я.
Отнюдь, ведь душа твоя не пуста.
Тогда почему фраза двигает фразу,
Которую можно принять, но не сразу?
Всё лишь потому, что слепец не глухой.
Он чувствовать может, хоть сам и другой.
Но беды, несчастья и мысли похожи,
И их понять может, кто сам это прожил.
