Le bout d'aile se balance, à gauche, à droite,
Au gré des envies, de celui qui la convoite.
Douce et légère,
Elle semble flotter dans l'air
Si gracieuse, elle tournoie
Sans jamais cesser ses gestes adroits
Elle est blanche, immaculée
Excepté, en son extrémité
Encre bleu marine,
Que répand la plume
Sur le papier
Tel un sillon doré
En de longues boucles
Et larges cercles
Le long de la feuille
Un bleu profond, virant au noir en deuil
Les lignes forment des mots,
Flottant, petites bulles d'eau
Devenant phrases
Mettant en transe, comme en phase
Tous ceux qui tournent la page
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Recueil de poèmes
PoetryPetit poème de remise à Terre, car mêmes nos voyages les plus lointains sont à l'intérieur de nous.
