S T Y X - R I D E R S - I - 💥 La colère d'Hadès - Sous contrat d'édition

- CHAPITRE TROIS- VERSION FINALE -

- ASH - 

Je rentre dans le bar, les nerfs moins à vif. La clope que je viens de fumer m'a détendu, je n'en espérais pas tant. Ou alors c'est cette fille, Heden, qui a réussi à effacer mes sombres préoccupations ? On peut dire qu'elle en a dans le froc pour m'avoir défié de la sorte. Peu de nanas m'ont déjà rembarré comme elle l'a fait. D'ailleurs, une de ses reparties continue de me trouer le crâne comme une foutue balle.

Vous devriez vous trouver quelqu'un de votre âge.

Sérieux. Quelle attaque de merde !

Je m'approche des tables de billard. À cette heure-ci, la salle principale du Purgatoire étouffe sous les clients. Il est facile de reconnaître les gars du club puisqu'on porte tous un cut avec notre blason cousu dans le dos. Même les prospects ont droit à un patch qui leur est réservé, là où d'autres MC leur filent des vestes vierges. Pour mon paternel, un biker, même en bas de l'échelle, se doit d'arborer nos couleurs. Les Styx Riders ne sont pas de simples mortels.

— Snack, Isaac, venez par ici, ordonné-je.

Les intéressés abandonnent la partie pour venir à ma rencontre. Ils savent que s'ils veulent porter un jour les couleurs du club de manière officielle ils n'ont pas intérêt à refuser l'ordre d'un supérieur. Quels que soient l'heure ou l'endroit où ils se trouvent, si on les appelle, ils rappliquent. C'est la règle numéro un.

— Il y a une Mini Cooper rouge garée devant le bar, avec une fille à l'intérieur, dis-je. Je veux que vous vous postiez dans le coin cette nuit et que vous gardiez un œil sur elles.

— Sur la fille ou la caisse ? demande Snack avec étonnement.

Du haut de ses dix-neuf ans, l'Hispanique fait partie de nos plus jeunes recrues. Il apprendra avec le temps à dissimuler ses émotions. Porter un masque insondable devant nos ennemis est un avantage de taille... Isaac, un ex-soldat un peu barré sur les bords, maîtrise déjà ce point. Son visage couvert de cicatrices ne dévoile pas l'ombre d'une surprise face à mon ordre inhabituel. Il se contente de m'adresser un hochement de tête abrupt.

— Les deux, réponds-je. Il ne doit rien leur arriver. S'il se passe un truc, venez me chercher. Comme j'ai bu, je compte pioncer dans la salle de baise. Réveillez-moi à six heures tapantes demain matin.

Ils opinent derechef. Déjà, Isaac s'éloigne vers la sortie, là où Snack décide de me décocher un sourire amusé en attrapant un sachet de bouffe chinoise.

— C'est qui cette fille, sergent ? me lance-t-il.

Mon titre au sein des Styx Riders n'implique pas qu'on m'appelle de cette façon. La plupart des mecs se contentent d'Ash. L'un ou l'autre, ça m'est plutôt égal, sauf quand une certaine ironie transpire dans la voix de mes interlocuteurs. Comme en ce moment.

— Personne, grogné-je. Maintenant, bouge-toi avant que j'envoie Brady se charger de la surveillance à ta place et que je te traîne au bastion pour une séance de combat improvisée.

Bah voilà, son sourire de petit con fane. Marrant comme il suffit de rappeler à certains gars que les entraînements dans les sous-sols du Purgatoire peuvent s'avérer bien plus douloureux que de vrais affrontements pour les faire changer de comportement. Surtout quand c'est moi qui mène la danse.

— OK, je vais prendre soin de personne, lâche Snack. Bonne soirée, sergent !

Il quitte le bar et je retourne au comptoir. Gun discute avec mon paternel. Tous deux sont entourés de nanas super bien roulées, qui tentent d'attirer leur attention à coup de nichons presque à l'air.