Mientras las horas pasan, el lápiz y papel en mi habitación se hacen mis dueños, estoy entregado a la escritura "Las rosas son rojas" algo tan mediocre como eso satisfago mi necesidad, el alivio vuelve a mí, siento un nuevo aire pero he vuelto a caer en lo que me quitó todo, pero,¿ que es eso que esta frente a mí?, es acaso la musa en la que basé todo mi sentimiento, aquella que me visitaba cada noche bailando en mi mente mientras mi lápiz escribía en el papel aquellas palabras dulces que ya no recuerdo desde aquella noche oscura, he vuelto a mí y la musa se ha ido pero las rimas están en aquella hoja arrugada tan claras que podrías verlas a kilómetros, por ahora volveré a dormir.
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El diario del poeta
PoetryUn poeta viudo se levanta cada noche con grandes deseos de escribir en busca de la verdad acerca de su esposa muerta.
