nature morte

corps convulsifs

les nuages percent le ciel grisé, la toile est tissée, la foudre est prête à régner. et le blues du dimanche soir se transforme en mal être de tous les soirs. les nuits passées à observer les étoiles deviennent des nuits blanches à espérer les rejoindre. les âmes fêlées rassemblent leurs souvenirs flamboyants pour les enterrer vifs. plus rien ne mérite de vivre dans la souffrance d'un cœur consumé. l'automne, la nuit, c'est la violence qui fait hurler les tripes, qui bousculent nos pauvres cerveaux. la mort, la nuit, c'est l'absence destructrice de l'amour qui fait naître les battements convulsifs d'un cœur

et l'ivresse écrasante percute de plein fouet, sur une route égarée, le dernier virage était de trop. crissement des cœurs adhésifs sur les chemins noirs. et puis boum, arrêt sur image. arrêt cardiaque. la mort s'affaire l'automne quand les yeux fuyants sont trop occupés à pleurer. elle frappe si fort que le choc n'est ressenti que par les vivants. la mort est fendue, tordue