Флешбэки процветают

59 12 3
                                    

Вздумала перечитать свой фанф, прежде чем творить дальше, обнаружила огромное количество очепяток и пришла в ужас. За это прошу простить мою нерадивость!

Глава опубликована: 26 декабря 2020
Глава отредактирована: 25 января 2021
_______

НИКОГДА. Никогда, балрог вам хлыстом своим за шею, никогда я больше не буду пить. Даже самогон. Да, даже гномий. И, тем паче, к вину не притронусь больше ни в жизть.

Знаете, вчера мне казалось, что идея попить и попеть в обществе прекрасных эльфиек прекрасна во всех отношениях. Впрочем, она таковой и оказалась… прям, как фрекен Бок. Да, да, с такими же габаритами и носиком, «который хорош в любую погоду». Настолько хорош, что у меня даже таракашки спились, а червячки теперь матерятся не хуже сапожников.

Кряхтя, с трудом переставляя одеревеневшие конечности, села, скинув с живота чью-то руку.

Огляделась. Слов не было. Цензурных. Только мат. На всех языках Арды, Земли, вселенной Гарри Поттера… Наружу, однако, вырвалось лишь одинокое:

— Вашу ж мамочку… Что ж такое было-то?

Картина действительно заслуживала самого пристального внимания всех художников во всех известных мне мирах. Одиннадцать дивных тушек, разбросанных по всему уступу с завидной разнообразностью, причем все они весьма мелодично похрапывают, чем заставляют усомниться в правдивости того, что эльфы никогда не спят, а только дремлют, и, тем паче, никогда не храпят.

Мдя-а… Будить не буду: самой проблем хвата… <Ой, как голова трещит! Что вчера было-то? Вроде пили, пели, все норм было… Ну, да, частушки были. И танцы тоже… Но нас же никто не заметил, правда? Или заметил? А, хрен его разберет! > И, да, теперь вспоминаем, как провели мы таки эту ночку (блин, опять в голову не то лезет!) Вспоминаем, вспоминаем… И-и-и! Вспомнила! Е! Точнее, большой и жирный «ой». Бедные ривендельцы…

… — Переживет! — хмыкнула Лир и выдернула из бутылки пробку, — Запевай!

Дивные тут же одобрительно зашумели, подставляя под тоненькую рубиновую струйку бокалы. Смотря на этот беспредел, я решила, что пить самогон пятилетней выдержки в обществе утончённых (на этом месте червячки, что-то жующие, массово поперхнулись, и таракашкам пришлось работать реаниматорами, спешно выстраивая больницу), правда, слегка и ушастеньких, леди, не слишком правильно. Руководствуясь такими соображениями, я подхватила со скатерти, расстеленной на земле, бокал, и, буркнув что-то вроде «Не до краев только, не до краев!» подставила его под струю. Меня, естественно, никто не услышал. Мдя… Ожидаемо, в общем.

Туда, обратно и вперёд Место, где живут истории. Откройте их для себя