Forsaken

الفقد ليس حدثًا،إنه تغيّرٌ دائم في شكل الروح.
          	شيءٌ يشبه أن تستيقظ صباحًا
          	فتجد أن قلبك أُعيد ترتيبه دون إذنك،
          	وأن مساحةً ما في صدرك
          	أصبحت صامتة إلى الأبد.
          	الفقد لا يأتي ليأخذ،
          	يأتي ليترك.
          	يترك فراغًا يعرف اسمك،
          	ويجلس فيه كضيفٍ لا يغادر،
          	لا يتكلم…
          	لكن حضوره أعلى من كل الضجيج.
          	نحن لا نشتاق للأشخاص،
          	نشتاق للنسخة التي كنّاها حين كانوا هنا.
          	نشتاق لأنفسنا قبل أن نتعلّم
          	أن بعض الوداعات لا تُقال،
          	بل تُنزَع من الحياة نزعًا.
          	أقسى ما في الفقد
          	أنه لا يُكسر دفعة واحدة،
          	بل يُقنِعك أنك بخير،
          	ثم يختبرك فجأة
          	في تفصيلةٍ صغيرة:
          	رائحة،اسم،ضحكة تشبههم أكثر مما يجب.
          	الفقد معلّم صامت،
          	يدرّسك الصبر دون منهج،
          	ويمنحك قوةً لا تطلبها
          	وحكمةً لا ترغب بها.
          	بعده،تصبح حنونًا بحذر،
          	وتحبّ وكأنك تعتذر مسبقًا عن النهاية.
          	هناك أشخاص لا يغيبون،
          	بل يتحولون إلى أزمنة.
          	تمرّ بهم في الذاكرة
          	كما تمرّ بالفصول:
          	لا يمكنك استدعاؤهم،
          	ولا النجاة منهم.
          	وفي النهاية،
          	لا نتجاوز الفقد،
          	نُعيد ترتيب حياتنا حوله.
          	نُكبِر المسافة بيننا وبينه
          	كي نستطيع التنفّس،
          	لكننا نعرف…
          	أن القلب الذي ذاق الفقد
          	لن يعود كاملًا،
          	بل أصدق.