Qu'est-ce que tu vois ? A quoi tu crois ? Moi, je voyais juste les couleurs de l'aube, qui formaient quelque chose de nouveau. Comme si c'était la première fois que je voyais le soleil se lever. Au fond, c'était peut-être vrai.
Des images se bousculent et se succèdent, trop vite pour qu'on puisse les saisir, les comprendre. Des presque-enfants qui hurlent le même morceau de rock qu'ont hurlé leurs parents. Des gens qui décident de marcher, par milliers, sous un ciel multicolore, et deux amants qui, dans la foule, osent enfin s'attraper la main. Un.e poète, seul.e dans sa chambre, les mains tachées d'encre, qui regarde par la fenêtre. Une vieillarde pourquoi pas, qui, en observant des photographies de mort.es, réalise qu'elle vit encore. Un adolescent qui, les joues noires parce que les larmes font toujours couler le mascara, se coupe les cheveux. Des femmes, de tous les âges, de toutes les couleurs, qui retirent leur tee-shirt et leurs soutiens-gorges dans la rue, et qui vont s'amuser sous les jets d'eau de l'été. 
On voit aussi d'autres choses, d'autres images. Des enfants qui sautent à terre pour éviter les bombes. Des adultes qui espèrent qu'on ne les voit pas se faire vomir. Des corps maltraités, emprisonnés, abusés, tués. Des gens qui meurent sous les coups d'autres gens qui disaient les aimer. Tellement de larmes. Tellement de cris. Tellement de solitudes. 
On les a tous.tes vues, ces images, et maintenant elles s'effacent. Pour laisser place à celles que l'on n'a pas encore crées. On se retrouve là, juste nous, un peu perdu.es, mais qu'est-ce qu'on est censé.es faire ; "enchanté.e".
Enchanté, cher.es voyageur.es. Je m'appelle Orlando. Comme tant d'autres, mon corps, mon identité n'existent pas dans leurs papiers. J'ouvre un vieux grimoire, la couverture est en cuir, les pages sont encore vierges, prêtes à être remplies, en attente. 
Sur la première, j'écris quelques mots. Juste un début. Juste une aube qui semble nouvelle.