La nieve, cae cada invierno sobre los escalones del porche; la espesa humareda que es la niebla, barre año tras año el oscuro cielo del barrio durante esta glacial época, besando las cosechas con su aliento de plata.
Y, durante todas las horas que me inmovilizo sobre el piso (presa de un atontamiento imparable), repaso con la rabia que se encendió en mí hace ahora ya una década (que se me antoja pesadilla), todo mínimo acontecimiento a lo largo de aquel réprobo día.
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