Sería un escritor si tomará vino todas las noches, si acabará una caja de cigarros al día, si durmiera ebrio y pensará cuerdo de la agonía que causa en mi sangre la ausencia de una vida planeada o una historia de amor perfecta, sería escritor si cada día explotará de la melancolía al escribir la tristeza y el sonido de una rama al caer de un árbol, sería escritor si usará un par de lentes y tuviera el cabello algo alborotado, pero en definitiva soy un coherente e incomprensible alcohólico, que lo único que posee alcohol en su sangre es el enjuague bucal que uso cada dia, el único humo que sale de mi boca es el viento del páramo en las mañanas, y de pronto coincido en no tener una historia de amor perfecta, ni una vida muy meticulosa que a su vez parece un cero a la izquierda, solo trato de explicar el trastorno que causa la literatura al tratar de comprender el griego de la vida...

-S. Marquez-