مجرد كاتبة تستغل مشاعرها التي لطالما تكرهها في الكتابة...
لأن الكتابة هي مكانها الوحيد الذي لا تُحكم فيه مشاعرها،
ولا يُطلب منها أن تكون قوية.
هنا، لا أحد يطلب منها أن تبدو عادية،
ولا أن تخفي ما يقتلها بهدوء.
تكتب لتفرّغ ما في داخلها،
لتضعه على الورق بدل أن يظلّ يلتهمها من الداخل،
لأنها اكتشفت أنها عندما تكتب...
لا تموت، بل تعيش بطريقةٍ أخرى.
تكتب لأن مشاعرها ليست خطأً،
لكنها أيضًا ليست رفاهية بالنسبة لها.
هي سجنٌ تارة،
وشفاءٌ تارة أخرى.
كره مشاعرها لا يعني موتها،
بل يعني أنها تبقى حيّة،
تنتظر لحظةً تُجبرها فيها على الاعتراف بها.
وأحيانًا، يكون الاعتراف هو أول خطوة نحو أن تكون إنسانة...
أو نحو أن تتحول إلى شيءٍ لا يعود إنسانًا بعد الآن، في متاهتها.
لكن هناك شيء آخر...
شيءٌ يهمس لها في نهاية كل صفحة،
كأنه يقرأ معها،
كأنه يبتسم من وراء الحروف.
لا تعرف ما هو،
ولا تريد أن تعرف.
كل ما تعلمه أنها كلما كتبت،
يقترب أكثر،
كأنه يريدها أن تكتب له،
أو أن تكتب باسمه.
وربما...
إن قرأتَ هذا التعريف حتى النهاية،
فقد بدأ هو أيضًا بقراءتك.