Inspiration
Il, sur la colline
Ventriloque ses éloquences,
Maigres fulgurances,
Restes de réminiscences,
Souvenirs oiseux,
Envolés.
Où est l’adamantine préciosité
Des illustres pensées ?
Où est le verbe haut,
Les mots qui colmatent,
Qui tendent vers la justesse,
Où est l’inspiration ?
Dans quelle direction se trouve le sens,
Où est le souffle qui arrondissait
La voile de ses divinations ?
Où sont les mots qui se bousculaient,
Dans la frénésie de ses lumineuses élucubrations,
Jusqu’alors inimaginées…
Où est cette chaleur dans la tête du poète,
Où est la vibration de tout son corps oublié,
Où est le temps qui s’enfuit,
Comment se détache-t-on déjà de la réalité ?
Comment se laisse-t-on porter par la vague immense,
Qui vous désuni de votre corps,
Pour vous laisser badaud de votre création ?
Il, sur sa motte,
Butte sur son accroche,
Abandonné par ses idées
Qui l’ont fui par tous les pores,
Il ne lui reste que du vide,
Pour gâter de blanc
Les pages jaunies par la source tarie.
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Couleurs
PoetryPlongez vous dans l'antre des poèmes les plus mystérieux... Ces poèmes ne sont pas de moi, mais de mon père. Je ne permettrai pas que quelqu'un les prenne.
