Найди меня во тьме (18+)

34. Иллюзия восприятия. воскресенье

   — Просыпайся, принцесса... — слышу полуненавистный, но любимый мной голос.

   — Здесь вовсе не хочется просыпаться, может, просто убей меня, — со слабой надеждой в голосе тихо произношу. Боли почти нет, и это напрягает меня ещё больше. —  Почему не чувствую боль? Надеюсь, ты не вколол мне свою дозу героина? — последний вопрос произношу почти с презрением.

   — У тебя безопасные препараты. Ты плохо спала, потому пришлось добавить обезболивающего через капельницу, — спокойно отвечает. Вновь садится прямо перед моим лицом, с тарелкой, полной еды и закрытой пробиркой с кровью. Отставляет тарелку на угол моего железного стола. Запах еды вызывает слюноотделение, стараюсь не бросить взгляд туда и не выдать своей слабости.

Мои руки свободны, но почти не ощущаю их от слабости: сегодня нет смысла пытаться бороться с ним... да и ноги, чувствую, снова привязаны... 

   — Как её хоть звали? — ядовито спрашиваю со взглядом, полным презрения. Надеюсь, ему будет больно вспоминать своих жертв.

   — Селена Лиз Арделл... — произносит, и лицо непроизвольно искривляется в сожалении.

Ему жаль их! Сложно поверить, но его мучают терзания совести...

   — Как символично! Ты всех подбирал с именами похожими на моё и Амелии? Все с буквами "Л" и "И"? — голос снова сочится надменным сарказмом. Так обманываю себя, кажусь себе сильнее, чем есть на самом деле.

   — О тебе я тогда и не слышал... Только "Л", как на спине у Ами. Урод Джозеф Пристли хотел вычертить ножом у неё на спине слово "свет" ("Light"), но ему помешали. Эта "Л" преследовала меня в кошмарах всю войну, — он говорит тихо и смотрит куда-то влево, в пустоту.

   — Значит, всё-таки помнишь своих жертв... — выношу вердикт, глядя в его чёрные блестящие глаза, не видящие сейчас ничего.

   — Она — не моя жертва... Её похитил один из "Вашингтонских мясников". Я спас её, когда убил "Кровавого Роджера", отвёз в больницу, но она не справилась с пережитым и, после дачи показаний полиции, спрыгнула с крыши больницы. Селена прикрыла меня, заявив, что это она убила Роджера Саммерса, защищаясь, — теперь он смотрит прямо на меня, и я отчётливо вижу, что не врёт и не чувствует вины за собой.

   — А п-первая кровь... чья она? — спрашиваю дрожащим голосом.

   — Кэтрин Бэллсвил, была парализована после аварии, потеряла родителей и ребёнка в утробе, бросил жених... Она не хотела жить. Мы познакомились в интернете, когда девушка искала кого-то, кто поможет ей уйти. Она верно ответила на вопрос, и я взял часть её сердца, взамен — помог ей...