О потерянном и потерявшем

Глава 4. Сдутый мяч

Стою посреди дороги, как болван, и бормочу что-то благодаря того, в кого совсем не верю, что машина успела остановиться, не сбив меня. Мужчина в темном костюме сигналит не переставая, и орет, что только что чуть не убил меня. Думает, будто я сам этого не заметил.

На мгновенье перед глазами встает картинка похорон — мои друзья плачут. Нилл сидит на корточках, запустив руки в волосы, и жалеет, что так и не смог вытащить меня с какого-то дна. Миранда, одетая во все черное, прижимается к Адаму и, сквозь всхлипывания, шепчет о том, как я был молод, и чего не успел сделать в жизни. А Лили как обычно громко говорит и тащит огромные букеты к могильной плите, ведь все должно быть красиво, по канону. Хорошая вечеринка, все в сборе — еще один повод повидаться с друзьями.

Как в замедленной съемке отрываю прилипшие к капоту чужой машины руки и убираю взгляд от кричащего мужика. Стерев из головы картинки друзей в черных одеяниях, еле слышно шепчу «простите-извините» и хаотичными шагами дохожу до конца пешеходного перехода. Опираюсь ладонями на колени и выпускаю сдавленный стон. Кажется, будто я кричу, но на деле не издаю ни единого громкого звука. Голова кружится сильнее чем после джина, и я приземляюсь на бетонную ступень.

Вселенная дает мне подсказку.

Первое, о чем я подумал, когда свет фар раздробил на мелкие пиксели картинку перед глазами — Алиса. Первое что пришло в голову, когда я услышал свист тормозов по мокрому асфальту, отозвавшийся в голове похоронной мелодией, — я больше ее не увижу. Первое что я представил перед собой, ловя взгляд орущего мужика в костюме — ее глаза.

Но первое, о чем я думаю сейчас, постепенно приходя в себя, унимая дрожь в пальцах и приводя дыхание в ровный ритм — точно ли это подсказка, или я надумываю себе лишнего? Точно ли меня подталкивают к верному решению, или это сердечные ритмы дают сбой, вспоминая ее образ?

Я редко что-то ищу, мало о чем задумываюсь и совсем не придаю значения происходящим событиям. Не вижу красоты вокруг, не замечаю лица людей, не вглядываюсь в их глаза и не пытаюсь предположить, что таится в их голове. Я живу, не смотря в будущее, не вспоминая прошлое и совсем не веря в настоящее.

Сказать, что я плыву по течению — слишком банально. Я даже не плыву, вода просто держит меня — я не гребу руками, не барахтаю ногами, не задерживаю воздух, чтобы нырнуть глубже. Мне хватает того застрявшего воздуха в носу, смешавшегося с ароматом табака, старой мебели, кофе и виски.