Opaca, gris y sin gracia,
Contrasta su alma con los prados.
Por una costumbre reacia.
Sus sentimientos son silenciados.
Como la nube negra que no llora,
Vive el humano que siente la nada.
Flor que en vez de polen recibe espora,
Aquella que del jardín es renegada.
Ausente la alegría y la tristeza
Inerte es el júbilo y la aflicción.
Inconsciente es de su nobleza,
Al escribir él, esta canción.
Este es el canto de la lluvia triste,
Le devuelve su humanidad.
Y vívido el invierno insiste.
Al saber que todo es vanidad,
¿Cuál es su problema con el mundo?
No siente hambre, ni sed.
No siente el calor, ni tiene frío.
No siente ni es valiente frente al dolor.
No siente la fatiga, ni la juerga.
No siente la maravilla fluente del amor.
Solo deja que las gotas de lluvia,
Recorran veloces sus mejillas.
¡Que le besen las astillas!
¡Que le quiten la hipocresía!
¡Bendita es aquella maravilla
Que a la lluvia entinta de poesía!
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¡Para los que vivimos en angustia!
PoetryHay cosas que se piensan imaginarias, pero son mas tangibles que quienes profesan tal mentira. Hay pechos muy llenos de lágrimas, y hay mentes con infinidad de nudos. Esta es una pequeña expresión del sentir de tales almas...
