AFTER (LARRYSTYLINSON)

CAPITULO 17

Harry me mira. Es una mirada agresiva pero vacilante.

—¿Por qué me preguntas esto?

—No lo sé... Porque yo sólo he intentado ser amable, y tú no paras de mostrarte grosero conmigo.
—Y entonces añado—: Y la verdad es que había llegado a pensar que podíamos convertirnos en
buenos amigos. —Sé que suena tan estúpido que me pellizco el puente de la nariz con los dedos mientras espero una respuesta.

—¿Nosotros? ¿Amigos? —Se echa a reír y levanta las manos—. ¿Acaso no es evidente por qué
no podemos ser amigos?

—Para mí, no.

—Bien, pues, para empezar, tú eres demasiado estirado. Seguramente te habrás criado en la típica casita perfecta de revista, idéntica al resto de las viviendas del vecindario. Tus padres te compraban todo lo que querías y nunca tuviste que anhelar nada. Con tus estúpidos pantalones de traje...,en serio, ¿quién se viste así con dieciocho años?

Me quedo boquiabierto.

—¡No sabes nada de mí, capullo condescendiente! ¡Mi vida no ha sido así en absoluto! El alcohólico de mi padre nos abandonó cuando yo tenía diez años, y mi madre tuvo que pencar de lo lindo para que yo pudiera ir a la universidad. Empecé a trabajar en cuanto cumplí los dieciséis para poder ayudarla a pagar las facturas, y resulta que me gusta mi ropa. ¡Lo siento si no visto como un drogadicto, como todos los demás chicos que te rodean! ¡Para ser una persona que se esfuerza tanto en
destacar y en ser diferente, juzgas con demasiada ligereza a los que son distintos de ti! —le grito, y
siento que las lágrimas inundan mis ojos.

Me vuelvo para no darle el gusto de verme de esta manera y veo que sus manos forman puños. Como si le cabrease lo que acabo de contarle.

—¿Sabes qué? De todas maneras, no quiero ser amigo tuyo, Harry —le digo, y alargo el brazo hacia el pomo de la puerta.

El vodka que me ha envalentonado también me está haciendo sentir lo triste de esta situación, de
nuestros gritos.

—¿Adónde vas? —pregunta él entonces.

Su carácter es tan impredecible, tan variable.

—A la parada del autobús para volver a la residencia, y no pienso regresar aquí jamás. Estoy
harto de intentar hacerme amigo vuestro.

—Es demasiado tarde para coger el autobús solo. Me vuelvo de nuevo para mirarlo.

—No estarás intentando actuar como si te importase lo más mínimo que pueda pasarme algo,
¿verdad? —Suelto una carcajada. Su tono no para de cambiar.

—Yo no he dicho eso... Sólo te lo estoy advirtiendo. Es una mala idea.

—Bueno, Harry, pues es la única opción que tengo. Todo el mundo está borracho, incluido yo.

Y entonces empiezo a derramar las lágrimas. Me siento tremendamente humillado de que sea precisamente Harry, de toda la gente que hay aquí, quien tenga que estar viéndome llorar. Otra vez.

—¿Siempre lloras en las fiestas? —pregunta ladeando la cabeza, aunque sonríe ligeramente.

—Sólo en las que estás tú. Y puesto que estas dos son las únicas a las que he ido nunca... — Alargo la mano hacia el pomo de nuevo y abro la puerta.

—Lou... —dice en un tono tan suave que apenas si lo oigo. Su expresión es difícil de interpretar. La habitación me da vueltas de nuevo y me agarro al armario que tengo a mi lado
—.¿Estás bien? —pregunta. Asiento, aunque tengo náuseas—. ¿Por qué no descansas aquí unos minutos
y luego vas a la parada del autobús?