A los pies del excelso trono,
el heredero, andrajos de piel raída.
Se levanta, mirada de Cronos,
al rostro de su pariente dirigida.
Soy solo un heredero perecedero,
la suerte está ya vendida.
La cortina se ha ya cerrado.
En palacio se haya encerrado
El aspirante al mando,
Nunca va a ser consagrado.
Soy solo un heredero perecedero,
la suerte está ya vendida.
Ya no hay cuerpos ni señales,
la guarnición despide al loco.
Cree que por compartir sangres
merece el puesto de otro.
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90 Poemas Mal Planteados Y Una Reflexión De Afeitarme
PoetryUna mixtape de aforismos Esta compilación consta de todas mis composiciones supervivientes escritas antes de los 17.
