Llevo sin escribir demasiado tiempo.
No me soy sincero a mí mismo:
los colores se funden uno tras otro. El amarillo y el negro han sido sepultados por un falso púrpura. Y del púrpura han germinado toda variedad de flores exóticas, de colores estrafalarios, distorsionados, incoherentes. A lo que he levantado un inmenso muro , confinándome. Y al salir el sol y ponerse, así como se mueve nuestro hogar; el disco en el que habito se raya cada vez más , sometido por una aguja insolente de la que dependo para seguir sonando.
Y un negro anterior al negro amigo del amarillo, muerde la cuerda de la que me sujeto. Pero la cuerda no es flexible, es de alambre y se moldea así como yo ando, clavándose en los dedos de mis pies, atravesando la suela de mis embarrados zapatos.
El alambre resultó no ser más que el cable que carga el teclado. El teclado era mi amigo imaginario, mi redención. ¿Quién diría que un amigo puede tener envidia de un amigo imaginario?
Al mirar por la ventana , las palmeras se mecen y los neones parpadean consecuentemente y sé que no he de preocuparme , puesto que mis ángeles velan en cierto modo por mí. Mas yo sea desagradecido e incapaz de expresar mi gratitud hacia ellos.
Ahora todo es realidad y ya duerme la metáfora...
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90 Poemas Mal Planteados Y Una Reflexión De Afeitarme
PoesíaUna mixtape de aforismos Esta compilación consta de todas mis composiciones supervivientes escritas antes de los 17.
