Des souvenirs, une chaise vide et un carnet. Voilà ce que laisse Brooklyn Fletcher lorsqu'elle prend la décision de ne plus faire parti de ce monde.
Les mois passent et la triste tragédie s'estompe, emportant avec elle ses secrets les plus sombres...
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8 mois plus tôt, Hamiton, Ontario
Quand je pénètre dans la grande allée, c'est par un silence de mort que je suis accueillie. Ici, je ne me sens pas à ma place. Serrant fort dans ma paume le papier abimé par le temps, je place un pied après l'autre, tremblante. Devant moi, un groupe de proches se sont rassemblés, terrassés par le chagrin de la perte d'un être cher. Je ne sais pas vraiment ce que je fiche ici, mais il m'a semblé important de me recueillir pour honorer ce qu'il reste de sa mémoire.
Restant en retrait au fond de la salle, je me redresse au moment ou une femme arrive à ma hauteur pour m'accueillir.
— Bonjour. Merci d'être venue.
— Mes condoléances, dis-je doucement en posant une main sur sa frêle épaule en signe de solidarité. Votre fille était une élève exemplaire que tout professeur rêve d'avoir dans son cours.
— Oh... Vous êtes Madame Lawson ? me demande la maman de celle qui se retrouve dans le cercueil sans vie. Brooklyn parlait beaucoup de vous. Elle aimait participer à vos cours.
À l'entente de ces mots, mon cœur se serre violemment. Brooklyn était réellement une élève brillante et talentueuse. Le genre d'élève qui croit si fort en ses rêves qu'ils finissent par se réaliser d'eux même. Je hoche la tête pour confirmer mon identité.
Je suis Noreen Lawson. Celle qui s'est tu et qui a tué.
La maman de mon élève, piquée par l'émotion et le chagrin, tourne les talons pour saluer ceux qui sont venus célébrer la mémoire de sa fille. Mal à l'aise, je reste plantée ici, incapable de faire quoi que ce soit. Serrant le petit bout de papier rugueux dans ma poche, je ferme les yeux.
Brooklyn... Mais qu'est-ce que tu as fait ? Pourquoi m'avoir adressée cette lettre à moi, qui ne suis rien de plus qu'une de tes professeures ?
Relevant les yeux sur la salle, je me fige quand je croise une paire d'yeux posée sur moi. Grand et de carrure imposante au teint halé, un proche de Brooklyn m'observe attentivement, ses sourcils bruns haussés. C'est certain; il se demande à coups sûrs ce que je fiche ici. Rompant le contact, je suis le mouvement de personnes qui s'immiscent à l'extérieur.
Alors que je m'apprête à sortir à mon tour en fermant la marche, je me rends compte que personne n'est auprès de la dépouille de mon élève. Regardant tout autour de moi pour vérifier que personne ne se trouve dans la salle, j'avance doucement vers le cercueil.
— Brooklyn, soufflé-je en regardant le doux visage de cette gamine qui semble enfin reposer en paix. Je l'ai lu. Je t'assure que je l'ai lu. J'ai ressenti toute ta peine, ta colère. Mais je ne comprends toujours pas... Et je ne peux pas la garder, tu comprends ?
Caressant la surface lisse de la lettre que m'a écrite Brooklyn avant de mettre fin à ses jours, je la sort de ma poche. Mon nom et mon prénom sont délicatement écrits dessus. Je soupire longuement, retenant les larmes qui menacent d'inonder mes joues. Depuis que j'ai lu sa lettre, je ne cesse de penser à ses derniers mots. Ils tournent en boucle dans ma tête.
« Envoyer cette lettre sera ma dernière action avant de me rendre là bas. Là où autour de moi, il n'y aura plus rien que du vide. Sauf peut être le son de mon cœur bâtant la chamade...»
C'est trop pour moi.
— Pardonne-moi. Je ne peux pas vivre avec ça.
Je glisse la lettre dorée entre ses mains froides et fragiles. Puis sans dire un mot, je tourne les talons et quitte l'église.
