Of smoke and stone • Tomarry

Blowing Winds

"Tom, estou com frio. Vamos."

"Eu gosto daqui," suspirou a sombra. "Podemos ver até agora."

"Eu não sabia que Lord Voldemort gostava de nada."

"Ele não fez isso."

Eles estavam no topo da Torre de Astronomia. Era o último dia do semestre antes do feriado de Natal e todos do Oitavo Ano - mesmo o maldito Draco Malfoy - estavam no pub, exceto Harry. Tom pediu para eles ficarem para trás, dizendo que queria aproveitar o castelo vazio, não dizendo que finalmente estava pronto para conversar.

Cada vez que Harry perguntava sobre a volta de Tom, a sombra rejeitava sua pergunta. Depois de algumas semanas de sodomia, ameaças e gritos com ele, Harry aceitou deixá-lo em paz. Fazer perguntas era exaustivo e incrivelmente inútil. Isso também deixou Harry chateado - e Harry não estava disposto a sentir nada além de atordoado pelo resto de sua vida.

Mesmo assim, as perguntas permaneceram.

Por que a sombra de Tom Riddle saiu da Pedra da Ressurreição?

E o que havia acontecido com ele desde que morreu, por que estava agindo tão frágil, tão domesticado? O que exatamente era esse Inferno que ele mencionou uma vez?

"Brrr," não pude deixar de lamentar Harry, pensando que seu nariz ia cair. Ele cruzou os braços e apertou as mãos sob as axilas, em uma vã tentativa de se aquecer. Seus feitiços de aquecimento estavam mais merdas do que nunca.

O egoísta Tom admirava a vista, parecendo todo nostálgico, profundo e misterioso, como se desejasse voar para o fim do mundo. Ele não pensou em seu companheiro vivo, que era sensível ao frio cortante.

Bem, Harry não estaria vivo por muito mais tempo se eles ficassem lá fora. Talvez Tom tenha planejado isso desde o início ...

Oh Merlin, seu pobre nariz.

Harry estava prestes a fazer uma piada sobre a própria falta de nariz de Voldemort quando Tom disse:

"Vamos voltar para a Sala Comunal. Você parece muito frio."

Harry exalou de alívio, ridiculamente satisfeito por Tom não ser um espírito vingativo tramando para matá-lo.

"Eu queria falar com você esta noite", disse a sombra no caminho de volta para a Torre. Ele estava sussurrando, aproximando seu rosto do de Harry, embora ninguém, exceto Harry, fosse capaz de ouvi-lo mais.

"Como foi? Onde você estava? Por que você prefere ficar com meu meio-sangue estúpido em vez de voltar para lá?"

As perguntas saíram dos lábios de Harry como se uma represa tivesse acabado de quebrar.

Ele passou pelo buraco do retrato em uma espécie de transe, os olhos grudados nas nuvens brancas de Tom.

"Se eu ainda tivesse meus poderes, seria capaz de mostrar a você," Tom suspirou, gesticulando para que Harry se sentasse em sua poltrona favorita. "Mas eu não ... explicarei então. Por favor, não interrompa. "

Harry resmungou e se enrolou em um plaid, esperando.

***

Como prometido, Tom falou e falou. Ele falava com calma de coisas terríveis. Ele estava olhando para o fogo alegre crepitante na lareira, contando o tipo de histórias que Harry não queria ouvir nunca mais. Parecia o sexto ano de novo, descobrindo o quão atrozes as Horcruxes eram e o quão revoltante a magia poderia ser.

Harry ouviu mesmo assim, extasiado com a história de pesadelo.

Um instante antes de morrer, quando a Maldição da Morte estava vindo sobre ele, Voldemort sentiu uma profunda surpresa. Então foi isso? Ele, o Senhores das Trevas de todos eles, iria morrer no Grande Salão de sua velha escola, de um feitiço de primeiro ano?

Após este último pensamento, ele estava morto.

Ele não deixou de existir. Ele acordou em um lugar sem luz nem limite. Era barulhento e cheio de fumaça escura. Ele olhou para suas mãos, e elas não eram suas mãos, eram vapores negros apenas vagamente semelhantes às suas mãos.

Ele caminhou ao redor e lentamente entendeu que a fumaça densa que o rodeava era feita de muitas, muitas almas perdidas e que agora ele era uma delas. Ele não conseguia distinguir a forma de ninguém, ele só conseguia distinguir lamentos e gritos baixos, alguns soando como crianças, alguns como pessoas antigas. Ele apostou que ninguém conseguiu decifrá-lo também.

Eles eram todos iguais, partículas conscientes e sem sentido de uma nuvem gigante de cinzas, reunidas neste destino sombrio, mas sem qualquer esperança de se comunicar ou se identificar. E ele os ouvia lamentando e lamentando e implorando a Merlin para matá-los, mas todos aqui já estavam mortos.

Este foi o seu castigo.

***

Nesta Terra Infernal, o tempo passou, mas nada mudou. Apenas os sonhos. Tom logo descobriu que poderia, de fato, fechar os olhos esfumaçados e ignorar todas as vozes. Mas o preço a pagar era que ele estava tendo visões de todos os pecados que havia cometido durante sua vida. No começo, estava tudo bem. Ele podia se ver matando sua família trouxa repetidas vezes, sem sentir nada. Era melhor do que ouvir todas as outras almas chorando.

Mas quanto mais o tempo passava, mais doía. As visões eram distorcidas, duras e pesadas, e ele ansiava por algo bom para assistir pelo menos uma vez, algo simples e fácil: acariciar a cabeça escamosa de Nagini, voar acima do mar, beber chá morno e amargo.

Enquanto assistia aos Sonhos, ele começou a desejar ter agido e falado de forma diferente, apenas para ter uma diversidade de cenas para se entreter. As visões eram enfadonhas e previsíveis. Seus pecados eram tão repetitivos: matar, torturar, ficar com raiva, rir loucamente, matar, torturar continuamente.

Sua vida foi tão insubstancial? Ele estava se divertindo ? Por que até mesmo buscar a imortalidade quando ele não gostava de sua vida?

Ele começou a assistir os Sonhos cada vez menos, pois estava começando a se sentir ressentido e com inveja de sua contraparte dos sonhos. Se ele soubesse ... Se ele soubesse, na época, ele teria se importado mais em comer. Ele não conseguia nem lembrar qual foi sua última refeição. Ou quando foi seu último banho quente. Ele não conseguia se lembrar de como era a sensação de água quente .

Oh, quanto ele faria para sentir um pouco de calor, para sentir qualquer coisa, menos fumaça!

Mas esta era a única coisa que restava, a única sensação física que ele não tinha sido arrancado nesta vida após a morte sem esperança: fumaça intocável, intocável.

E então, veio o novo sonho.

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