Of smoke and stone • Tomarry

Out There

Com as mandíbulas cerradas, Harry caminhava pela floresta em um ritmo acelerado, como se impulsionado por uma força externa. Ele e Tom tiveram exatamente a mesma discussão por três noites seguidas.

Tom não acreditava que eles tinham futuro? Tom queria que Harry namorasse e visse outras pessoas? Tom queria voltar para o inferno? Bem, não seria Harry quem o seguraria. Quem se importava se ainda não era primavera?

Ele estava crescendo apegado, de qualquer maneira, e ele sabia que não era a opção mais saudável lá fora. Melhor cortar tudo antes que ele começasse a desenvolver sentimentos mais profundos.

A sombra estava estranhamente silenciosa ao seu lado, flutuando inexpressivamente como um balão em forma humana. Talvez ele estivesse se alegrando secretamente. Para alguém que no início foi tão inflexível sobre não querer ser mandado de volta, ele com certeza tinha gostado de seu destino sombrio.

Lentamente, quase inconscientemente, Harry percebeu algo mudando no ar. Tinha uma qualidade diferente, alguma textura , e o mago finalmente entendeu que estava saturado de cinzas. Um minuto depois, ele estava na clareira onde havia morrido uma vez.

O lugar estava morto.

Harry tinha esquecido de alguma forma que ele tinha queimado até o chão, mas lá estava, escuro e desolado, sem vida botânica ou animal. Era a versão de pesadelo do que a clareira um dia fora. Tudo por causa dele.

Ele começou a se sentir mal.

"Acalme-se, Harry", disse Tom em voz baixa. "Sente-se ao meu lado", ele fingia estar sentado em um tronco de árvore caído. "Ainda estou para lhe contar o fim da minha história. É hora da história. "

xXx

Depois de assistir ao Novo Sonho uma centena de vezes, apenas curtindo sua atmosfera tranquila - um jovem Tom Riddle lendo Segredos da Arte das Trevas na Sala Comunal da Sonserina - Voldemort começou a pensar sobre o que significava. Por que ele foi concedido com essa trégua? Havia um bug no imenso sistema da Terra dos Mortos?

Mas toda vez que ele abria os olhos, ele descobria que tudo era exatamente igual no Inferno do que sempre foi: as almas perdidas vagando, gemendo e chorando e lentamente perdendo a cabeça.

Depois de assisti-lo mais uma centena de vezes, Voldemort finalmente entendeu que o Novo Sonho era na verdade um pacto. Uma pista. Estava escrito, em preto e branco, na página que seu Eu de memória lia continuamente:

A única maneira de reparar uma alma mutilada é genuinamente sentindo remorso.

Então, até o Inferno estava tentando se livrar dele.

No momento em que Voldemort descobriu, o Novo Sonho desapareceu completamente de sua visão de programa de TV, deixando-o mais uma vez com as memórias de seus crimes passados ​​como única companhia.

Tempo passou. Nada mudou, exceto que Voldemort passou menos tempo de olhos fechados. Ele estava entediado de ver sua antiga vida, então adquiriu o hábito de andar por aí, ouvindo atentamente as vozes familiares, tentando obter um senso de controle.

Ele não parava de pensar no que Harry Potter havia lhe contado momentos antes de morrer.

"É a sua última chance... é tudo o que lhe resta... Eu vi o que você seria de outra forma... Seja um homem... tente... Tente sentir algum remorso... "

O menino sabia?

O que teria acontecido se ele tivesse aceitado? Ele ainda estaria vivo? Ele sentiria calor e prazer novamente?

Como Voldemort não tinha mais nada a ver com seus dias lá embaixo, essas perguntas eram uma boa distração, mantendo-o são. Ele estava reescrevendo a história, estava se alimentando de sua própria fantasia...