Dancing With The Devil | Larry Stylinson. 👹 | TERMINADO.

ᴠɪɪ: "ʟᴇɴɢᴜᴀ ᴀғɪʟᴀᴅᴀ"

Dos semanas.

Habían pasado dos semanas desde lo que había sucedido luego de que Harry despertó de aquel desmayo al descubrir que, prácticamente, fue quien causó la muerte de su primo.

Para empezar; estuvo en observación por un día, debido a la falta de alimentación y mal aspecto. Durmió profundamente y se comió bien antes de volver a casa. Luego, la noticia del funeral de Brad llegó a sus oídos, y con tal sólo oírlo cayó desmayado...de nuevo.

¿Se había vuelto un trauma? No lo sabía con exactitud, pero supuso que sí debido a las imágenes que rondaban por su mente en el momento en que alguien nombraba a su familiar fallecido, y la manera en la que murió. Recordaba la palabra Castrati y estallaba en ataques de ansiedad, en puro e insoportable pánico. Tan puro que creía que podría morir en aquel mismo momento.

Finalmente, fue cuando recordó que, segundos antes de caer desmayado en el hospital, el Diablo no lo había sostenido: no había sentido la protección de sus brazos, no había sentido nada, e internamente estaba agradecido porque, en aquel momento, fue la primera vez que le tuvo miedo de la misma forma en la que todos lo hacían.

Miedo a que le hiciese algo, incluso sabiendo que, poco a poco, estaba llevándose su alma.

Des había vuelto a la casa. Luego de un par de días, le comentaron sobre la muerte de su sobrino, y se encerró en su cuarto por más de tres días. Siempre estaba en la sala, pero cuando Harry llegaba a ésta, se iba a otra parte, incluso si era otra habitación. Ni siquiera lo miraba, rezaba constantemente -incluso más que antes-, y al chico le dolía, debido a que esperaba una disculpa por querer hacer que quemase su propia piel, por pegarle a su madre, tratar mal a su hermana, etc.

Pero, claramente, aquello no sucedería.

Pero lo que más le dolía a Harry de toda aquella situación no eran los desmayos, el vivir constantemente con ansiedad, el cargar con la culpa de la muerte de una persona, de dañar a su propio padre, y mucho menos el saber que se iba a ir al infierno de manera segura y gratuita...

...el verdadero dolor fue que, luego de despertar aquel día en el hospital, Louis se había ido. Completamente. Ya no sentía el pitido en su oído izquierdo, no sentía el constante malestar, ni tampoco su cuerpo continuó deteriorándose. Incluso mejoró, ya no lucía como un cadáver.

A pesar de que, al principio, tuvo miedo de volver a ver a Louis, definitivamente no se comparaba con el dolor de tenerlo lejos, de no sentir cómo lo envolvía en sus brazos en las noches o le acariciaba el rostro por pura curiosidad. Era terrible, y el nudo en su garganta no disminuía, ni siquiera llorando ruidosamente en los brazos de su madre, la cual no comprendía la tristeza de su hijo, creyendo que todo estaba bien.

Finalmente, luego de dos semanas, Harry volvió a la escuela. "¡El viaje en el que Dios guía tu camino!" Dijeron, pero Dios no guiaba nada que tuviese el nombre "Harry Styles", y éste lo sabía.

Fionn Whitehead continuaba molesto por no haber ido, Harry temía ir porque sabía que iría casi todo el curso, y eso implicaba que Dylan Moisset y Parker Jenkins estuvieran allí. Aquellos jovenes habían vuelto la vida escolar de Fionn y Harry un calvario, todo por no lucir físicamente como el estereotipo de "hombres". Fionn era un rebelde sin causa, incluso siendo de la misma edad que Harry pero, por obvias razones, en el instituto no aparentaba aquello. En cambio, el rizado no podía aparentar su personalidad, aunque lo deseaba. 

Dylan Moisset era el que siempre seguía a Parker. Éste último había tenido una vida terrible, cayendo en un orfanato y siendo adoptado por una familia rica, tan solo por ser el niño más hermoso. Se le subió la fama a la cabeza, nadie sabía que era adoptado excepto los padres de Harry, los cuales se llevaban bien con los padres de Parker. El rizado lo había escuchado en el momento en que el señor y la señora Jenkins lo habían confesado ante los Styles, pero jamás dijo nada. Por supuesto que no lo haría.