“Ah, não precisa. Pode deixar” insiste. Mas minha mão já pegou sua prova, e meu queixo despenca assim que vejo a
nota.
“Cacete. Você gabaritou?”, me espanto.
Ela me lança um sorriso autodepreciativo.
“Pois é, nem acredito. Tinha certeza de que tinha mandado mal.”
“Caramba.” Começo a me sentir como se tivesse acabado de topar com o
próprio Stephen Hawking, e ele exibisse os segredos do universo bem debaixo do meu nariz.
“Posso ver suas respostas?” Ela ergue as sobrancelhas de novo.
“Meio atiradinho da sua parte, não? A gente nem se conhece.” Reviro os olhos.
“Não estou pedindo para você tirar a roupa, gata. Só quero dar
uma olhada na sua prova.”
“Gata? Tchau, atiradinho; oi, presunçoso.”
“Você prefere senhorita? Ou madame?Usaria seu nome, mas não sei.”
“Claro que não.” Ela suspira.
“É Hannah” , e, após uma pausa forçada:
“Garrett.” Tá, eu tinha errado feio com o negócio do M. E também não me passou despercebido o jeito como ela pronunciou o meu nome, como se dissesse: Está vendo, eu sei o seu,babaca! Ela pega o restante dos livros e se levanta, mas não lhe entrego a prova. Em vez disso, fico em pé e começo a passar as páginas. Ao correr os olhos por suas respostas, meu humor despenca ainda mais, porque se esse é o tipo de análise que Tolbert espera, estou ferrado. Caramba, estou estudando história por um motivo
— lido com fatos. Preto no branco. Tal coisa aconteceu a tal pessoa e aqui está o resultado. As respostas de Hannah giram em torno de baboseira teórica e de como os filósofos responderiam a diversos dilemas morais.
“Obrigado.” Devolvo a prova e, enfiando os polegares nos passadores da calça jeans, arrisco:
“Ei, escuta. Você… acha que poderia…”. Dou de ombros. “Você
sabe…” Ela treme os lábios como se estivesse fazendo força para não rir. “Na verdade, não sei, não.”
Solto um suspiro. “Topa me dar umas aulas?”
Seus olhos verdes — os olhos castanhos mais escuros que já vi, delineados por cílios grosso pretos vão de surpresos a céticos em segundos.
“Eu pago” ,acrescento, às pressas.
