Sing When You're Winning || L.S. italian translation

10

"Sono innamorato di lui."

Eleanor lo guarda da dove si sta dipingendo le unghie dei piedi, sbatte le palpebre una volta, poi riprende a tingersi con cura i piedi di rosa. Louis la guarda torvo. Non è esattamente la reazione che si aspettava.

"Beh?" Lui domanda. Lei sospira, tamponandosi l'alluce.

"Non è qualcosa che dovresti dire a Harry? Per quanto sia adorabile e, francamente, non sorprendente..."

"Non hai consigli? Qualche suggerimento?" Dice Louis, stringendo un cuscino più vicino al suo petto.

"Tipo cosa?"

"Tipo, cosa faccio?"

Sospira di nuovo, questa volta più forte, e avvita il coperchio sopra lo smalto. "Non avere un crollo mentale, è un buon inizio," dice, dandogli una gomitata con il fianco in modo che si alzi sul divano. "Ora," dice pazientemente, mettendogli una mano confortante sulla coscia, "che cosa ti sta causando esattamente le piccole palpitazioni questa volta, mio più caro e prezioso cliente?"

"E amico," dice Louis, socchiudendo gli occhi. "Non dimenticare amico."

"Come vuoi, tesoro."

Louis fissa la TV vuota di fronte a lui e si chiede da dove cominciare. Non è una cosa sola, questo è certo, solo tutte le piccole cose, che si accumulano come una torre Jenga traballante della sua sanità mentale sul punto di crollare. Potrebbe essere il modo in cui Harry tira su col naso nel sonno, appiccicato contro la sua schiena come una borsa dell'acqua calda umana, e non importa quante volte Louis si divincoli dal suo abbraccio, si sveglia sempre tra le braccia di Harry, il viso pieno di riccioli o la pelle liscia e tatuata. Potrebbe essere il modo in cui gli prepara la colazione ogni mattina senza chiedere, fa il bucato e fa la spesa mentre è dal fisioterapista a Melwood, trascorre quattro notti su sette a casa sua e lo lascia così freddo e irrequieto quando torna a Manchester. (Solo un altro motivo per odiare quella dannata città). Potrebbe anche essere il modo in cui, quando Louis aveva scoperto che era il ventitreesimo compleanno di Harry il primo giorno di febbraio, aveva prenotato loro voli in prima classe per Parigi e l'hotel più elegante che poteva trovare con breve preavviso, e poi due settimane dopo aveva fatto lo stesso per New York a San Valentino, perché chi va più a Parigi per San Valentino di questi tempi, comunque?

"È perfettamente normale, sai. Innamorarsi," dice Eleanor, dopo che si è un po' sfogato.

"Succede a tutti. Rilassati. Dio solo sa che non avresti potuto scegliere un ragazzo più perfetto con cui farlo, in ogni caso."

"Lo so," dice Louis piano, pensando a Harry questa mattina, arrossato dal suo orgasmo e ridendo mentre Louis trascinava baci appiccicosi su tutti i punti delicati del suo torso. Era sdraiato sul suo petto, le dita che tracciavano i passeri - è difficile scegliere quale dei tatuaggi di Harry sia il suo preferito, ma i passeri e la farfalla sono sicuramente tra i primi tre - e aveva detto, "Sai, sono sempre così leggermente diversi."

"Lo so," aveva detto Harry, con una voce profonda che gli rimbombava nel petto dove erano premuti l'uno contro l'altro. "Quello sopra il mio cuore è leggermente più grande per coprire questo stupido striscione d'amore che ho fatto quando avevo diciannove anni."

"È strano," aveva mormorato Louis. "Penso che quello sia tu."

"Sì," era stata la risposta di Harry, dolce e intima. "E quello sei tu."

Harry non gli ha più detto che lo ama, e questo serve solo a mandare più nel panico Louis, ma è lì, questa pesante corrente sotterranea che sta per farlo impazzire. Quindi vanno avanti, passando quasi tutte le sere insieme e tenendosi per mano in pubblico e cercando a malincuore di trovare un lavoro a Harry, ma senza mai parlare di quella notte in ascensore.