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"Awful Sound (Oh Eurydice)" - Arcade Fire
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No pasa mucho más tiempo antes de que Louis lleve a Harry a casa después de la fiesta de lanzamiento de su padre.

Se sientan juntos en el camino de vuelta, escondidos en el centro del asiento de la limusina de Harry, Harry se deja caer ligeramente en el costado de Louis a medida que los baches de la carretera les presionan cada vez más juntos.

Es extraño.

No han hablado desde que Harry lloró -Harry ni siquiera ha mirado a Louis desde que dejó que las lágrimas se deslizaran de sus ojos. Más bien, sólo lo siguió ciegamente, como un cachorro perdido y empapado bajo una tormenta, y Louis lo condujo por la cintura a través de la multitud de personas fumando en los alrededores del hotel, las cadenas de humo torciéndose y obstruyendo los pulmones de Louis. Llevó a Harry, seguro y eficientemente, y ahora están a salvo en el interior del coche y de camino a casa y... es simplemente extraño. Louis no está seguro de si debería hablarle, tocarlo, confortarlo, o dejarlo en paz. Todavía puede sentir donde las lágrimas de Harry humedecieron su camisa, todavía puede oír su atormentada angustia primitiva y la forma en que su nombre había sido sollozado de la boca de Harry, tan dolorosamente y sin poder hacer nada que agitó hasta los zarcillos relativamente más fríos que componen a Louis. Y quiere estirarse, poner las frágiles manos de Harry entre las suyas o colocar su nariz confortablemente en los rizos que están descansando tan cerca de su mejilla o, diablos, abrazarlo por la cintura con manos firmes... pero más que todo esto, sólo quiere tratar la situación de la manera correcta. Quiere tratar bien a Harry. No quiere sobrecargarlo ni presionarlo.

Así que, en lugar de eso, simplemente pone suavemente su cabeza encima de la de Harry -que se ha deslizado con cansancio sobre su hombro- con el cuidado suave de una pluma, apenas descansando sobre las hebras sedosas de cabello que podrían inspirar al próximo Renacimiento. Exhala con toda tranquilidad, su cuerpo se llena de alivio sencillo por el mero hecho de que Harry está aquí, tan cerca y seguro.

Se siente bien tenerlo de vuelta.

En el resplandor fugaz de las farolas puede ver la caída de los párpados de Harry en respuesta al movimiento de Louis, pero no dice nada y nunca se mueve, sólo mira por la ventana, tranquilo y cansado, una pequeña especie de serenidad supera su respiración mientras los resplandores anaranjados de las luces alargan sus pestañas y las sombras de su cara. Ha comenzado a llover -o más bien, a caer aguanieve- y está salpicando contra las ventanas, helada y abrasiva, pero Louis no puede lograr que le importe porque en este momento se siente cálido y seco y un montón de otras cosas que piensa que podría sentir por siempre de alguna manera caprichosa, intangible y maravillosa.

Y de repente el coche se detiene. Están fuera de los jardines -cerca de las habitaciones de Harry. Están de vuelta.

Trata de no dejarse enredar en el destello de infelicidad que siente pasar rápidamente a través de su sistema cuando Harry comienza a enderezarse, alejando su cuerpo por completo de Louis y arrancando el calor que había comenzado a extenderse en sus huesos y en las esquinas de su apretados zapatos pulidos. Harry respira suavemente mientras se acomoda su chaqueta, y se queda mirando a la oscuridad. No hace ningún movimiento para hablar mientras parpadea, eternos, lentos y largos parpadeos. Está sombreado y cansado. Se ve como un poema. Uno de esos tristemente hermosos, que tienen palabras cortas y desconocidas que suenan etéreas cuando se las pronuncia y completamente sin sentido cuando se las piensa. Del tipo que se encuentra en la parte posterior de un libro y le doblas la esquina a la página porque quieres leerlo un poco más tarde, cuando tu cabeza esté un poco más clara. Escrito por un poeta romántico con un nombre que suena como una respiración suave y a reputación.