Qui qui pourrait aimer une fille qui se mutile?

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Tu te rappelles, quand je t'avais dis que jamais je ne recommencerai, quand je t'avais promis que je ne retoucherai plus à une lame. Et bien je t'ai menti. Je suis désolée mais je n'y arrive, c'est plus fort que moi. Je ne peux pas m'arrêter. J'en ai besoin, vraiment. C'est la seule chose qui me permet de me sentir vivante. Je n'arrive plus à me passer de toutes ces cicatrices et de la sensation de la lame sur ma peau. De toute façon, ça n'a pas d'importance puisque je le mérite. Regarde moi, si laide, si grosse, si peu attirante. Une ou deux cicatrices de plus sur ce corps que je hais tant, ça ne peut pas me faire du mal. Et d'ailleurs, qui ça intéresse de savoir que je passe mes soirées en pleure à bousiller mes poignets ? Personne. Tout le monde s'en fout et ne saura jamais ce que je vis. Mon sourire cache tellement bien toutes mes cicatrices. Au final, c'est même mieux comme ça, que personne ne sache.
Après tout, qui pourrait aimer une fille qui se mutile ?

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