Imagines

Sherlock - It's Just a Head Cold

"Estou morrendo", você gemeu, cobrindo os olhos com o cobertor para escapar da claridade do quarto.

"Você não acha que está sendo um pouco melodramática?" A voz de Sherlock foi abafada acima de você quando ele se sentou ao lado da sua cama.

"Não, tenho quase certeza de que estou morrendo." Você se enterrou no travesseiro enquanto o latejar em sua cabeça se intensificava.

"Você tem um resfriado comum, S / N. Dificilmente algo pelo qual valha a pena morrer - Sherlock acrescentou, puxando suavemente o cobertor para revelar sua forma trêmula. Você gemeu, a luz aumentando sua dor de cabeça.

Se seus olhos não estivessem bem fechados, você teria visto o pequeno sorriso simpático que apareceu nos lábios de Sherlock. Ele afastou alguns fios de cabelo soltos de sua testa elegante e pressionou a mão em sua pele. Você estava queimando, mas seus membros ainda tremiam incontrolavelmente. Febre.

"Ainda sinto que estou morrendo."

"Isso é porque você é uma rainha do drama", comentou Sherlock com carinho.

A pouca força que seu corpo possuía provou ser suficiente para você se sentar na cama com a declaração de Sherlock. "Com licença? Eu sou a rainha do drama neste relacionamento? "

Sherlock se levantou e se dirigiu para a porta do quarto, as costas escondendo o sorriso. "Agora mesmo? Sim."

Sherlock se abaixou bem a tempo de evitar o travesseiro que estava apontado para sua cabeça.

"Ponto comprovado."

Você reclamou da sua tentativa fracassada de literalmente colocar algum senso no seu namorado e caiu de costas na cama. Você se sentia como se tivesse engolido areia, seu estômago estava se revirando e o latejar persistente em sua cabeça ainda não tinha cessado.

Suspirando, você se enterrou de volta no travesseiro. Você percebeu que se a sensação de náusea não desse sinais de que iria parar, seria melhor dormir um pouco mais. Seria um breve alivio.

Você tinha acabado de começar a cochilar e cair em um sono um tanto pacífico quando a reentrada bastante alta de Sherlock o acordou. Você se sentou sonolenta enquanto Sherlock chutava suavemente a porta. Um olhar de leve confusão turvou sua expressão quando você percebeu o que estava em suas mãos.

"Você- você fez isso?" você perguntou, olhando para a tigela de sopa que ele tinha acabado de colocar na mesa de cabeceira.

Sherlock acenou com a cabeça, mas você podia sentir sua preocupação bem escondida, mas sempre presente. Sherlock não era exatamente um cozinheiro nato. Ele mesmo, quando comia, vivia principalmente de comida para viagem e pequenos lanches. Qualquer conhecimento culinário tinha sido jogado para fora de seu palácio mental, pois ele considerava completamente inútil se outras pessoas pudessem simplesmente fazer isso por ele. A única vez que ele realmente usou os utensílios da cozinha foi para ferver partes do corpo e colocar no micro-ondas coisas que não deveriam ser colocadas no micro-ondas, tudo em nome da ciência.

Mas estava claro que ele havia feito um esforço genuíno para fazer a sopa (se é que é assim que se pode chamar) e você estaria mentindo se dissesse que não se tocou nem um pouco com a consideração atípica.

"Você não quer?" Os nervos de Sherlock expressaram-se no que os outros confundiriam com uma explosão de irritação.

"Não, não, eu quero dizer! É só ... "você sorriu levemente. "Obrigada."

Sherlock sorriu de volta, parecendo muito satisfeito consigo mesmo. Ele observou cuidadosamente você pegar a tigela e levar uma colher aos lábios.