En cette nuit pluvieuse et froide d'Octobre, une silhouette noire sillonnait les rues humides de Londres, qui paraissaient bien sombres et désertes pour une ville aussi importante. Exceptés les battements de l'averse, rien ne venait troubler la quiétude de la célèbre capitale britannique... Du moins, pour le moment.
La sombre silhouette ne ralentit que lorsqu'elle eut atteint le portail, fermé à cette heure si tardive, d'un petit cimetière à la sortie de la ville. L'escaladant avec agilité, elle s'enfonça parmi les tombes de sa démarche souple, son ombrelle ornée de dentelle la protégeant des intempéries. Rapidement, ses pas la menèrent vers une tombe modeste et ancienne composée uniquement d'une pierre tombale usée par le temps ornée d'une croix de fer rouillée, et s'arrêta quelques instants devant avant de déposer au sol ce qui ressemblait à une chandelle. Lorsque les douze coups retentissants de Minuit eurent rependus leurs ondes dans la nuit, un souffle glacial sembla balayer la roche contre laquelle reposait la bougie. La mèche s'alluma, révélant de sa lueur sinistre et vacillante l'identité du propriétaire de cette demeure mortuaire, l'inscription encore lisible bien qu'abîmée sur la pierre :
ISAAC GROSSMAN
1838-1858
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Le sang du Vice
TerrorIL s'infiltre toujours plus en profondeur, jusqu'à pervertir totalement nos racines. IL se repend comme un virus incurable. Et quand IL ne vous tue pas, ce sont ses victimes les plus touchées qui s'en chargent. Des créatures, des tueurs assoiffés...
