𝐃𝐎𝐋𝐋𝐀𝐑 𝐌𝐀𝐍 ━ MICHAEL GRAY

21

ᴍɪᴄʜᴀᴇʟ ᴡᴀs ᴀ ᴍᴇss.

Durante los pocos días transcurridos, sus ojos verdosos habían estado abrumados por pesadas bolsas y un moretón oscuro y su barbilla estaba enrojecida.

Valentine estaba en casa.

La mujer a la que había amado desde que llegó por primera vez a Birmingham había vuelto de París.

Todo su cuerpo estaba nervioso por la anticipación.

Michael había pasado meses condicionándose a sí mismo para olvidarla, para superar el hecho de que estaba casada con otro hombre. Era difícil, prácticamente imposible, pero la distracción perfecta había caído literalmente en sus brazos en la boda de Tommy.

Dios, ¿qué pensaría de Charlotte? ¿Qué estaría pensando ella ahora mismo?  ¿Estaría molesta? ¿Celosa?

El pensamiento dio vueltas en su cabeza y lo mareó. Charlotte estaba en el pub cuando la vio, justo antes de que su hermano los atacara. Por mucho que se dijera a sí mismo que no era culpa suya, Michael todavía se sentía culpable. Se sentía culpable por el hecho de que había seguido adelante, que había puesto a Charlotte a través de la difícil tarea de ser un rebote, incluso si ella también lo estaba usando por sus propias razones.

Tenía que verla, pero ¿querría ella verlo a él?

Todo iba mal.

La idea de Valentine deslizándose entre sus dedos una vez más le hizo sentirse mal. La primera vez había sido bastante mala, la conmoción lo había entumecido. Pero la presión aumentaba día a día.

Tommy todavía sospechaba, encontrando formas astutas de mencionar a la familia Dubois con la esperanza de obtener algún tipo de reacción. Pero Michael había dominado su rostro despreocupado, con ojos oscuros y aburridos y labios solemnes y rectos.

Ya no importaba que todo estuviera saliendo mal.

Si Michael quería verla ni él ni su familia lo detendrían.

Valentine por otro lado, se sintió enferma mientras se sentaba en su tocador, el reflejo la acechaba con su palidez fantasmal y su tez enfermiza. Había estado sentada así, con el rostro cansado y sin emoción, el cuerpo envuelto tímidamente en una manta de lana, durante la mayor parte de la última hora.

Todo sonaba igual en la casa.

Los murmullos de sus padres mientras discutían en el dormitorio de enfrente, el sonido de los fósforos de su hermano en las duras cajas cada minuto, incluso los pasos apresurados de los sirvientes en las habitaciones de abajo sonaban idénticos.

Nada le interesaba lo suficiente como para poder diferenciar. Hasta que el suave chasquido de las piedras contra la ventana llegó a sus oídos. Valentine parpadeó y se frotó la cara con las manos con dureza.